Я пройду по волнам своей памяти,В путешествие жизнь вновь пущу,Всё предам я забвенью и замяти,Лишь тебя никогда не прощу.Я забуду, что спето, что сказано,Сам себя раскручу, как пращу,Разрублю всё, что накрепко связано,Но тебя никогда не прощу.Лишь в преддверии савана белого,Что укроет, подобно плащу,Я прощу тебе всё, что ты сделала,Но себя и тогда не прощу.
Дома-корабли
Среди черной ночи, среди голой землиВдруг поплыли в поля без эскорта,Свет окошек своих на полнеба разлив,Великаны дома, не дома – корабли,От окраины города-порта.Величавы, громадны, в сиянье огнейСреди ночи плывут молчаливо,Словно статью любуясь и мощью своей,Будто нет их на свете стройней и сильней,Потому каждый рейс их счастливый.Нет. Дома-корабли никуда не плывут,Хоть набиты квартиры-каюты,В них обычные скучные люди живут,У кого-то из них есть домашний уют,У кого-то и нету уюта.И никто не спешит по солёным морямОткрывать Новый Свет и Дакоту —Чуть продравши глаза, все встают по утрам,Оставляют извечный домашний бедламИ привычно спешат на работу.Даже в мыслях своих, даже в простеньких снахПротив жизни такой не бунтуя,Увязают в заботах, в житейских делах,Рассыпаются заживо в пепел и прах,В узколобом мирке существуя.И уже не понять, кто живой, а кто нет,Каждый – робот из плоти и кожи,Заводной манекен, на пружинках скелет,Даже лица, как лики со стёртых монет,Друг на друга уныло похожи.И летит день за днём, а за месяцем – год,Всё черствей и мертвей наши души.Кто хламьё тащит в дом, набивает живот,Кто копейки с рублями в кубышку кладёт,А кто водку по-чёрному глушит.Но внезапно поймёшь, душу выжав из жил,Может, даже в преддверии гроба,Что не так ты прожил, не тому ты служил,Даже песни своей ты и то не сложил,И вообще ты – дрянная особа.И рванётся душа, в глупой злобе кляняНеустроенность этого мира.На исходе унылого тусклого дняВ ночь глухая тоска прочь погонит меняИз привычной убогой квартиры.Нет, дома-корабли никуда не плывут.Им и плыть никуда неохота.Может быть, хорошо, если дома уют,Может быть, хорошо, если любят и ждутИ не в тягость простая работа.Может быть, может быть. И не мне их судить.Я и сам никогда не матросил.Я всего лишь пытаюсь куда-то уплыть,Только вряд ли когда-нибудь этому быть,Видно, намертво якорь я бросил.Потому-то в ночи среди чёрной землиМне всего лишь на миг показалось,Что поплыли куда-то дома-корабли…Может, это мечты мои плоть обрели,Может, это лишь просто усталость…
«Вновь вагон подо мною качается…»
Н. М.
Вновь вагон подо мною качается,И штрихуют закат провода.Ощущенье, что что-то кончается…Одинокая кружит звезда.Жизнь сплелась неразрывно с дорогою,С перестуком вагонных колёс.Я под тот перестук вновь потрогаюПрядь твоих светло-русых волос.Вновь возьму твою руку в ладони я,Долгим взглядом себя напою,И последнего взгляда агонияВсколыхнёт снова душу мою.Знаю сам, что я всё только выдумал —Среди сосен меня и тебяВетер песнею высвистел, выдунулТихим плачем ночного дождя.Вновь пойдут чередой дни и месяцы…Разговора колёс рвётся нить…Мы, быть может, с тобой ещё встретимся…Может быть…Может быть…Может…Быть…
«Вернусь домой и лягу спать…»
…не исчезай…Е. Евтушенко
Вернусь домой и лягу спать.Твоё лицо в такси ночномНе буду больше вспоминать,Не стану грезить о былом.И вновь спокойно буду житьВ делах серьёзных и пустых,Не будет зря в ночи груститьИ вспоминать тебя мой стих.И ты не вспомнишь обо мне.Среди дождей, среди снеговВ вечерней чуткой тишинеРастает звук моих шагов.Нам больше песен не споютСредь сосен шалые ветра,И твоего тепла уют —Он был вчера, уже вчера…Нет! Я не верю, не хочу,Чтоб ты исчезла навсегда!«Не исчезай! – тебе кричу, —Пусть сотни вёрст и пусть годаМеж нами, снег и листопад,Но из ушедших наших днейВерну я вновь тебя назадВсесильной памятью своей,Верну себе твое лицо,Плач полуночного дождя,Мне всё равно, в конце концов,Что лишь придумал я тебя!Не исчезай! С моей судьбойСвяжи хоть тоненькую нить!Быть может, встречусь я с тобой…Я повторяю: может быть…Не исчезай…»
24.12.86
IX. Путешествие. I
Февраль 1987 – апрель 1987
Н. М.
«Ах, путешествие! Прекрасны снова дали…»
Ах, путешествие! Прекрасны снова дали,И безмятежно тих и ясен новый день!Я в этих стенах славно поскандалил,Давно наскучила мне эта дребедень.Пусть старым хламом горькой памяти нагруженПо ватерлинию фрегат давным-давно,О всех, забывших нас, молебен мы отслужимИ камнем пустим груз души своей на дно.Я снова жизнь свою волнам слепым вверяю,Ветрам надежд, штормам желаний и измен,Мне только кажется, что я всегда теряю, —Гораздо больше получаю я взамен.И жизнь не кончена, мой век ещё не прожит —Пускай не молод я уже, но и не стар,И мне не раз ещё судьба к ногам положитДороги к новым, неизведанным местам.Ах, путешествие! Я снова воскресаю!Лишь только б сделать первый шаг через порог,Лишь только б верить мне, что я не зря бросаюСебя навстречу неизвестности дорог…
«Мой милый друг, слова прощанья…»
Мой милый друг, слова прощаньяПорой так трудно нам сказать,И может вдруг воспоминаньеНежданной болью наказать.Я новой встречи ждал напрасноСреди привычно серых дней —Ты так спокойно-безучастна,Ну что же, мир душе твоей.Надежды парус одинокийТобою смят и в волны сбит,Вновь приземлённо-невысокимИ прозаичным стал мой быт.Мне снова некуда стремиться,Никто меня нигде не ждёт.Так опускает крылья птица,Прервав бессмысленный полёт.И лишь строка к строке ложится,Привычно ритмикой дыша…А за окошком ночь змеится,И волком воет в ночь душа…Но никого не потревожитДуша, познавшая узду,Я не скажу тебе: «Быть может…»И новых встреч, увы, не жду.Лежат снега в пустыне белой,И холодна моя рука,С души, немного помертвелой,Летит прощальная строка.Какое грустное прощанье,Хоть и не видно глупых слёз.И нет ни тени обещанья,Осталось лишь воспоминанье,Да стук колёс…Да стук колёс…
Трава забвения. II
Посвящение ко дню рождения
Я о прошлом, право, не грущу,Всё уйдёт – печали и смятенье…Я на волю птицу отпущу,В памяти взойдёт трава забвенья.Грустных слов простой речитативВ душу мне прольёт успокоенье,Давних снов навязчивый мотивПорастёт травой – травой забвенья.Ничего, что пусто стало вдруг, —Жизнь сама нам дарит утешенья…И с улыбкой, как и все вокруг,Я тебя поздравлю с днём рожденья.Пожелаю счастья, долгих дней,Без печалей жить и без волненьяИ пойду дорогою своейВ поисках травы – травы забвенья.Всё пройдет. И новые мечтыК нам придут, и новые сомненья,Но однажды вдруг вернёшься тыИз густой травы – травы забвенья.Будет дождь стучать в моё окноИль метель вершить своё круженье,Но, пока я жив, мне не даноОтыскать траву – траву забвенья.И пойму я, на исходе летВновь прося у памяти прощенья,Что такой травы на свете нет,Горестной травы – травы забвенья.Может быть, захочешь ты не разОтыскать сама траву забвенья,Не ищи. Не надо.А сейчасЯ тебя поздравлю с днём рожденья.
2.3.87
«Ты, мне так мало давшая взамен…»
Я помню чудное мгновенье…
А. Пушкин
Ты, мне так мало давшая взамен,Невольно мне так много подарила.И не коснутся ветры переменТого, что муза в строки воплотила.Пройдут года. И время вновь сотрётС лица земли всё наше поколенье.И лишь творенье музы не умрёт,Плод наших мук, любви и вдохновенья.Мы постареем, в ворохе имён,Событий, дел угаснут все стремленья,И только строки из иных времёнВернут тебе вновь чудное мгновенье.И грустный иней нашей сединыРастает вдруг пред ясным нежным словом,И в старом зеркале себя увидим мыИз тех времён вернувшимися снова.И день сегодняшний тебе через годаЯ подарю послушною строкою —Ты вновь воскреснешь, так же молода,Моим воссозданная сердцем и рукою…
«Глухой порой ночною…»
Глухой порой ночноюМолчание мне в тягость…С беспечной болтовнёюДавно ушли друзья.Исчезла без возвратаМоя шальная радость,Шальная чья-то, чья-то,Но только не моя.И больше нет причиныДля грустных ожиданий,Огнём одной лучиныНе осветить пути.Её сжигает пламяВсех наших несвиданий,Минутами чеканяПечаль в моей груди.Едва соприкоснувшись,Уж разошлись дороги.Лицом к лицу столкнувшись,Мы разлетелись прочь.Опять моё терпеньеИспытывают богиВ мой грустный день рожденья,Точнее – в эту ночь…Как ночь пуста и злобна,Лишь за окошком ветерНадсадно и утробноГундосит столько летНапев свой бесконечныйО том, что всё на свете,Увы, так быстротечноИ продолженья нет.Как в камушки, играяВ свои воспоминанья,Напрасно собираюИз них цветной узор —Вновь милые предметыТеряют очертанья,Как пепел сигареты,Упавший на ковёр…И все ж своей судьбе яНе брошу зря упрёка,И вновь скажу тебе я —И ты мне не перечь —Мы встретимся, быть может,Невольно, ненароком,И сердце растревожитСлучайность этих встреч.Но мало ль, что захочетОно в слепом упрямстве, —Свечи во мраке ночиУже не различишь.Мы в новой встрече будемРазделены в пространстве —Совсем чужие люди,Едва знакомы лишь…
3.3.87
Муза
Как и жить мне с этой обузой,А еще называют Музой…А. Ахматова
Моя муза – проститутка старая,Только притворилась, что усталая,Ей не зря грожу небесной карой я,Музу низвожу вон с пьедестала я.Как хочу, я эту тварь использую, —С терпким самогоном, под «Посольскую»,Мне она поёт порою с пользою,Но ведёт меня тропою скользкою.То грустна, нежна, яснее месяца,То она со мной как будто взбесится —На чердак ведёт по чёрной лестнице,Веревьё суёт, чтоб мне повеситься.Моя муза – стерва нагло дошлая,Все поёт мое больное прошлое…Вырву ей язык, собакам брошу я,Выверну нутро банально пошлое.Чтоб в грязи крутилась пьяным поползом,Чтоб завыла, сволочь, тонким голосом,По снегу визжала ржавым полозом,Удавлю её её же волосом…А она в ответ лишь мерзко скалится:«Хочешь быть как все и тихо стариться?»Поднимает слов дубину-палицуИ наотмашь, в кровь! Аж зубы валятся…Я утрусь куском её материиИ заткну платком фонтан истерии.Видно, зря затеял с нею свару я,Моя муза – проститутка старая.