Чтение онлайн

о девчонке сероглазой!

Ветер, пойманный в парусину,

должен много Отцу и Сыну.

Зарабатывая за двух,

ветер в море – Священный Дух.

Он волне завивает волос,

дарит ей панталоны пены,

и зовёт его вещий голос

в царство рыб творить перемены.

Рыжекудрый паж, на закате

ветер мчится на самокате,

среди первых звёзд и созвездий,

как вельможа, в карете ездит.

У него любимые тётки –

атлантические селёдки,

что свистят под водой хвостами,

в тёмных бочках лежат пластами.

О, мой ветер, ты, верно, падкий

на дворцовые игры, взятки,

раз звезда над тобою светит

позолотой на эполете?

Предводитель ночных пирушек,

ты раскачиваешь созвездья,

наблюдая глазами пушек,

как сундук по палубе ездит.

И несётся парусник в море,

очарован твоею властью,

чтобы сотня посудомоек

своим близким сказала: «Здрасьте!»

Чтоб смертельную заваруху

проводили игрой оркестра…

О, мой ветер с серьгою в ухе,

все русалки – твои невесты!

Мы – нежные краски долин, которыми летнее утро пишет картины будущего.

Мы – улыбка земли.

Мы – её сны, которые земля рассказывает, шелестя травой, небу.

Мы напитываем своим ароматом ветерок, а тот, странствуя по миру, вызывает в людях лучшие мысли.

Мы являемся маяками измученных жаждой долин, на которые ориентируются в своем полёте тучи. А перистые облака спускаются всякий раз ниже, чтобы нами полюбоваться.

Мы растём до самых ледников, сверкающих, как драгоценные камни на солнце. И отмечаем границы своего обитания эдельвейсами.

Мы – гордость Алтая, равно как и всей Земли.

Мы являем собою образ ангела, который должен воплотиться в человеке. И эти времена близки.

Я знаю: сердце – середина лета,

томатов и варений заготовка.

Мелькнёт вдали сиреневая лента –

оскал грозы, перемещенье тока.

Три трактора уедут на свиданье

с сырою почвой, пахнущею сыром,

и свет войдёт, и щель между домами

собой заполнит, как мастикой синей.

Ответит на вопросы ветерана

война: зачем взяла и сколько?

И улетит серебряною ранью,

увидев цель неведомую, сойка.

Я думаю, что лето… Впрочем, хватит

судить об этом чересчур лирично!

Ещё не пели птицы при Сократе,

ещё Донской стрелу для сечи кличет.

Ещё не завтра уходить в солдаты,

на новый путь ступив легко и просто,

и щуки в камышах одутловаты,

и дышат маком русские погосты.

Ещё не знают имени младенцы,

завёрнутые в тёплые конверты,

ещё жива считалочка из детства:

«Оса, стрекозка – середина лета…»

Затрещит стрекоза над кустом

и откроет ключом-невидимкой

человеку в обличье простом

дверь прозрачную, в утренней дымке.

Сам войдёшь или звать мотылька

удивлённому сердцу прикажешь?

Дни забот забирает река,

отдыхает сомненье на пляже.

У открытого воздуха рот

перепачкан молвой и малиной.

Вот она, моя родина: ждёт,

записаться в поэты зовёт…

Акварели аквамарина!

Кокса моя родная

в утреннем молоке

ищет ключи от рая,

спрятанные в реке.

Где они, золотые,

спрятаны, покажи!

Эти слова простые –

рыжие мураши.

Прячут ключи от рая

омуты, родники,

чтобы указом мая

были шаги легки.

Чтоб на пологих крышах

месяц сушил рога,

пели октавой выше

жёлтые берега.

Чтобы без проволочки

в синюю благодать

дети любили строчку

Пушкина отпускать.

С летних дней в бумажной яме

он лежит, как в саркофаге.

Прикоснусь к нему губами,

слабым отсветом бумаги.

И за дымною метелью,

за пределами разлуки

от обильных гроз вспотеют

у берёзы ветки-руки.

Мотылёк в цветочной чашке

с комарами пир затеет,

а потом достанет шашки…

Только с кем играть? Метели

в белый саван завернули