Эпоха Титана 3

Сжал кулак под столом. Проанализировал ситуацию за долю секунды. Двое против одного. Чешуя — достаточно сильный маг, это я уже знаю по нашим встречам.

Генерал Бойко… Вот с ним интереснее. От него исходят странные волны. Ядро вроде бы есть — чувствую пульсацию магии. Но одновременно его словно нет. Размыто. Приглушено. Артефакт какой-то? Или особая техника маскировки?

Оценил дистанцию. Сила Титана плюс чистая сила… Можно попробовать. Быстрый рывок, прикосновение к одному из них — и остановка сердца. Титаническая энергия прекрасно справляется с разрушением биологических процессов изнутри.

Правда, есть проблема.

Моя настоящая фамилия выплыла наружу. Это хреново… Очень хреново. Если убью их обоих прямо здесь — информация всё равно где-то записана. Убийство двоих высокопоставленных офицеров поднимет такую волну, что меня найдут за сутки. И тогда уже не будет вариантов кроме побега на край империи.

Нет. Пока играем в их игру.

На моём лице не дрогнул ни один мускул. Дыхание оставалось ровным — четыре секунды вдох, четыре выдох. Пульс контролируемый — шестьдесят два удара в минуту. Зрачки не расширились. Микро выражения подавлены полностью.

Это тело может хоть иногда полностью подчиняться мне.

— Ты глянь на него, — Бойко оттолкнулся от стены и подошёл ближе.

Остановился в метре от стола. Склонился вперёд, оперся костяшками пальцев о металлическую поверхность. Холодная гладь стола отразила его лицо размытым пятном. Смотрел на меня сверху вниз.

— Вот это выдержка, — в его тоне прозвучало что-то похожее на уважение, — он даже не вспотел. Аристократ, мать его…

В последнем слове читалось презрение. Глубокое, въевшееся. Военные не любят аристократов — это факт имперской жизни.

Чешуя откинулся на спинку стула. Скрестил руки на груди. Изучал меня долгим взглядом.

— Володя, — произнёс он наконец, и в его интонации появилась другая нотка. Не угрожающая. Почти дружелюбная, — ох и постарались мы, чтобы откопать информацию о тебе.

Пауза. Он ждал реакции. Не дождался.

— Хорошо ты спрятался и концов почти не оставил, — продолжил лейтенант, качая головой, — профессионально. Документы чистые, история личности выверена до мелочей. Даже отпечатки пальцев в базе данных подменены. Впечатляет.

Улыбнулся в ответ. Медленно, едва заметно — уголки губ приподнялись на миллиметр.

Внутри прокручивал план. Если действовать быстро… Если Бойко наклонится ещё чуть ближе… Рука через стол, захват за запястье, импульс Титанической силы прямо в артерию. Сердце остановится через три секунды. Чешуя среагирует, но я успею развернуться, использовать тело генерала как щит…

Стоп.

Анализирую дальше. После убийства — что? Тело спрятать невозможно. Мы в административном здании, вокруг десятки агентов СКА. Тревога поднимется мгновенно. Выход один — через окно, но мы в подвале. Значит только через дверь, а там коридор с охраной.

Шансы на успех — двадцать процентов. Неприемлемо.

Отбросил этот вариант. Пока.

— Найти военного, что сделает документы… — Чешуя наклонил голову набок, словно размышляя над загадкой, — да не просто сделает. Внесёт в официальные базы данных, создаст полноценную легенду, обеспечит прикрытие. И главное — спрячется на севере так, что даже наши информаторы его еле нашли.

Он замолчал. Смотрел на меня выжидающе.

Моё сердце пропустило один удар. Дядя Маруси — Игорь. Он создал личность Владимира Большова. Уничтожил связь с Медведевыми. Дал мне шанс исчезнуть. А они его нашли?

Жив он или нет? Хотя мне плевать. Нет, не плевать! Тело тут же начало реагировать на плохие мысли о Чистякове. Володя… Да что б тебя и твоё тело.

Что дядя Маруси им напел?

— Идеально, профессионально, — продолжал лейтенант, не сводя с меня взгляда, — как ты его вообще нашёл, Володя? Как заставил работать на тебя? Он же военный, награды имеет. Не из тех, кто продаётся за деньги.

Ловушка. У них нет полной информации о наших отношениях и связи. Значит только то, что я Медведев, и всё. Не про попытку убить меня Медведевыми, изъятие ядра и Марусю. Отлично. Вот только сколько продержится Чистяков?

Ничего не отвечал. Смотрел на лейтенанта спокойно, без напряжения.

— Что молчишь? — Бойко выпрямился, скрестив руки на груди.

Его поза сменилась. Теперь он стоял как на военном параде — ноги на ширине плеч, спина прямая, руки за спиной.

Люди боятся тишины в допросах. Она давит на психику, заставляет заполнять паузы словами. А слова — это ошибки. Информация, которую не планировал раскрывать.

— Допустим, — наконец произнёс я, откидываясь на спинку стула.

Движение неспешное, расслабленное. Ногу закинул на ногу — классическая поза уверенного в себе человека. Руки положил на подлокотник.

Бойко и Чешуя переглянулись. Быстрый обмен — секунда, но я успел заметить. Генерал слегка прищурился, лейтенант едва заметно кивнул.

Невербальная коммуникация. Они согласовывают следующий шаг.

— Володя, — Чешуя снова открыл папку перед собой.

Перевернул первую страницу. Там фотография — старая моя, почти детская, перед тем как у меня изъяли ядро. Видимо тогда меня и занесли в базу магов.

— Сын главы рода Медведевых, — лейтенант говорил медленно, отчётливо выговаривая каждое слово, — одного из пяти великих аристократических родов Империи. Семья, которая стоит у трона с момента основания государства.

Он поднял глаза от фотографий.

— Аномальщик? — в его речи прозвучала насмешка, — живец, которого используют как приманку для монстров? Звучит как анекдот, Володя. Плохой анекдот.

Пожал плечами.

— Нет, — ответил коротко.

— Нет? — переспросил Чешуя, приподнимая бровь, — нет что? Не звучит как анекдот? Или не ты на фотографиях?

— Не папаша меня запихнул, — уточнил я, глядя ему прямо в глаза.

Бойко хмыкнул. Звук вышел грубым, насмешливым.

— Остальных своих детишек попрятал среди военных, — генерал начал расхаживать вдоль стены. Руки всё ещё за спиной, шаги размеренные, — два сына уже носят форму. Один в разведке, второй в штабе стратегического планирования. Дочь замужем за генералом авиации.