Страж вишен
Шрифт:
Оксана прилегла в соседней комнате на диван и задремала… Ей показалось, что трель мобильного телефона разбудила ее тотчас же – хотя прошло не менее сорока минут.
– Оксана Кирилловна? – уточнил звонивший.
– Да, я, – сказала она, стараясь, чтоб голос ее звучал испуганно и вместе с тем слегка утмоленно.
– Вы уже прибыли?
– Да. Я у себя.
– Вы… одна? – спросил кавказец, делая ударение на последнем слове.
– Одна. Друзья уехали по своим делам. Вы можете приехать.
Минутная пауза, которая последовала, стоила Оксане, как минимум, года жизни. Она старалась даже не дышать в ожидании ответа своего собеседника.
– Хорошо, я приеду. С документами на подпись.
Нажав кнопку отбоя, Оксана шумно выдохнула; сердце ее бешено колотилось, ноги подкашивались. Она огляделась вокруг, чтобы увидеть своих надежных защитников и немного прийти в себя.
– Кто там? – спросила она. Дверной звонок снова вывел ее из состояния равновесия.
– Открывайте, Оксана Кирилловна.
Она открыла.
– Здравствуйте еще раз, – сказала она и тут же прикусила язык – в голосе ее звучало больше злорадства, чем покорности.
Он вошел. В руках у него была папка – черная, из хорошей кожи.
– Проходите в комнату, – сказала Оксана.
Он не спешил, снял пальто, аккуратно повесил его в прихожей; как видно, чуяла все-таки что-то бандитская душа… Наконец, решившись, он переступил порог гостиной. Сел в кресло, придвинутое к столу. Разложил свои бумаги.
– Зафиксируем факт купли-продажи… Ну что, будете подписывать?
– Нет, не будет.
Эту фразу произнес Жуковский, появляясь из спальни с пистолетом в руке. Надо отдать должно кавказскому гостю – он ничуть не изменился в лице. Только правая рука его, лежавшая на колене, тихонько поползла к борту пиджака…
– Замри! – скомандовал Жуковский, целясь прямо ему в голову. Из третьей, маленькой комнаты вышел Денис и быстро разоружил посредника.
– Вы совершаете непоправимую глупость, – заявил тот. – Внизу, в машине, меня ждут друзья. Если я не появлюсь через пятнадцать минут…
– Предвидели, – спокойно сказал Денис. Достав мобильный, он набрал номер и попросил соединить его с начальником криминальной милиции города.
– Геннадий Яковлевич? Черняев беспокоит. Да-да, тот самый. Такое дело, товарищ подполковник. У нас тут один весьма опасный тип. Чеченец, судя по всему. Не исключено, что имеет отношение к синдикату киллеров, который вы раскрыли в прошлом году. Мы находимся… минутку! – прикрыв трубку рукой, Денис повернулся к Оксане: – Какой у вас адрес?
Оксана сказала. Черняев тут же повторил его для своего собеседника.
– Да, Геннадий Яковлевич – рядом с домом должна быть машина, так вот там – подельники этого типа. Марка? Сейчас узнаем.
Положив телефон на стол, Денис внезапно, мощным ударом сшиб кавказца со стула. Затем склонился над ним.
– Только не изображай из себя героя, ладно? Если ты не скажешь нам номер и марку «тачки» и сколько мудаков в ней сидят – я лично тебе твою паршивую башку снесу, понял?
Ствол пистолета Черняева уперся в висок кавказца.
– На счет три я стреляю. Оксана, отвернитесь! Раз! Два! Три!..
– Белая «семерка», номерной знак…, – скороговоркой произнес кавказец. – Там двое наших…
– Молодец, – похвалил Денис. И, взяв в руки телефон, продиктовал подполковнику данные машины. – Еще одна просьба, Геннадий Яковлевич. У вас – не больше десяти минут. И подъезжайте тихо, чтобы они сигнал своим подать не успели. Ага, спасибо, ждем.
– Ну, вот, всё тип-топ, – объявил капитан. – Скоро мы сдадим этого… А пока у нас есть время… Боря, принеси-ка напильник!
На сцене, наконец, появился Оксанин телохранитель. Столь явное численное преимущество, похоже, немного смутило посредника.
Жуковский с Борисом усадили его на стул и крепко привязали.
– Предупреждаю сразу, – произнес Денис. – Меня учили быстрым и эффективным методам допроса в полевых условиях. Напильником по зубам – это только начало…
– Что вы хотите знать? – процедил кавказец.
– Всё, что знаешь ты. Где вы базируетесь? Численность? Фамилия, имя вашего главного?
– Вы не представляете, с кем связались.
– Представляем. Батальон «Пиковый туз». Где вы базируетесь? Боря, напильник!..
– За городом, на двадцатом километре. Поселок Цветаево. Трехэтажный особняк из красного кирпича, за каменным забором.
– Сколько человек в охранении?
– Постоянно – пятеро. Двое у главного входа, двое – в доме и один на крыше. Да, еще трое живут в городе, адресов не знаю.
– Имя командира!
– Ваха.
– Фамилия! Фамилия, урод!.. – Денис наотмашь ударил пленника по лицу. Оксана предпочла выйти в другую комнату, чтобы не видеть подробностей этой «беседы».
– Не знаю. Клянусь – не знаю! Но он – не из наших, не чеченец.
– Какой у вас уговор? Куда ты должен ехать с документами?
– На городскую квартиру. Вечером должен приехать главный… Так он планировал.
– Адрес! Адрес говори!..
– Поликарповская, 17, квартира 3.
– Ты тоже из них, из «пиковых тузов»?
– Нет.
– Проверим. Обыщи его, Боря! И плечо посмотри, левое. Нет там наколки?
Наколки не оказалось. Телохранитель Оксаны порылся в карманах кавказца. Сказал:
– Вот, удостоверение какое-то.
Денис взял «корочки» в руки.
– Та-ак… Ибрагимсултанов Султан Ахмедович. Майор МВД Чеченской республики… Интересно. И почем ты эту «ксиву» купил? Ладно, выясним. Ну-ка, Борь, освободи ему одну руку. Да-да, правую. Вот тебе карандаш – черти план местности. Всё, полностью рисуй. И не дай Бог тебе ошибиться, майор!