Полночь
Шрифт:
Ладно? Прохладно, блять.
Не знаю, радоваться мне или нет, по поводу того, что до нашего отеля идти было всего два здания.
Да — потому что у меня был стояк и я буквально пыхтел изнутри.
Нет — потому что это означало лишь одно: она уйдёт к себе в номер и закроет на замок дверь.
Как вчера, без слов.
Только не смотри вниз, бога ради.
Я закручиваю пиджак на руки и скрещиваю их перед собой, чтобы хоть как-то прикрыть то, что может привлечь внимание любой мимо проходящей девушки.
Мы направляемся к отелю молча, и я ненавижу её за это, ведь не могу отвлечься ни на что другое. Лишь думать о том, что дай я ей почувствовать свой стояк, она бы стала влажной?
Стонала бы как вчера в лифте?
С моих губ срывается рык, и она оборачивается:
— Всё в порядке?
— Всё просто охуительно, — звучит слишком грубо.
СЛИШКОМ, ёбаный кретин!
Я прочищаю горло.
— Направляйтесь в номер, мисс Прайс, я немного…прогуляюсь.
— Я не могу Вас оставить одного, мистер Холланд, — мотает она головой.
Да что ты? В номере ведь оставляешь!
— Можете, — мой голос становится низким, и она вздрагивает, перетаптываясь с ноги на ногу.
Стало слишком темно, и только благодаря свету из окон я могу разглядеть её лицо.
— Нет, Остин, что проис…
Я отстраняю пиджак в сторону и всем своим видом даю понять, что мне мешает находиться с ней в одном помещении прямо сейчас.
—…ходит?
Блять, это странно.
Зачем я это сделал? Зачем показал? Мог просто соврать, твою мать.
Я замечаю, как учащается её дыхание, как она вновь подносит руку к лицу в попытках убрать несуществующую прядь волос, но не разворачивается. Не уходит.
Какого хрена с тобой?
Я делаю шаг, ещё шаг, до тех пор, пока её запах не ударяет мне в нос, и я не хватаю её за плечи. Её горячее дыхание просверливает дыру мне в шее, а боль в штанах уже просто сводит с ума.
Я не собираюсь перед ней оправдываться.
Я мужик, мать твою, и я хочу тебя, прямо здесь.
Задрать эту ёбаную юбку и войти в тебя до самого основания. Но вместо этого, я просто разворачиваю её ко входу в отель и, склонившись над её ухом, шепчу:
— Иди.
И она идёт. Спотыкается возле двери, но идёт. Даже не обернувшись.
Послушная.
***
Вернись, Джейд!
Сейчас же вернись!
Нельзя его оставлять одного. Не здесь.
Он уже увидел, услышал и вспомнил слишком много.
Чёрт!
Останавливаюсь у лифта и нажимаю на серебряную кнопку.
Удары моего сердца отдаются где-то в затылке, а руки дрожат и холодеют. Всё это началось ещё в баре, и я до сих пор не понимаю, как смогла скрывать своё волнение так долго.
Я и понятия не имела, что его мать…мертва.
Я думала, что они развелись с его отцом, думала, что она нашла себе более сносного мужа и счастливо вышла замуж.
А тут…
Что может быть хуже? Мать, которая умерла при родах, идиот-отец, который постоянно командовал им, или потеря памяти и понимание того, что у тебя нет друзей. Но хуже, хуже всего этого смерть твоей же невесты.
Легкий холодок проходится по всему телу, как только я вспоминаю про Элизабет.
Становится противно из-за того, что я позволила себе думать о нём, как о…мужчине.
Мужчине, которого можно коснуться. Можно провести кончиками пальцев по груди, задержать взгляд на губах, и коснуться языком шеи.
Боже!
Снова те ощущения внизу живота, как и вчера, как и в амбаре, как и в баре.
Что это, если не возбуждение?
Особенно нахлестнувшее, как только он показал причину, по которой не хочет идти со мной, не хочет попасть в ту же ситуацию, что и вчера.
Двери лифта открываются, и я поспешно захожу в него, нажав на нужный этаж.
Нужно позвонить Гэвину, Чарльзу, кому угодно, лишь бы исправить ситуацию…
Но какую? Ситуацию с моим долбанным возбуждением или его воспоминаниями?
Я уже не понимаю, от чего мне хуже.
Прислонившись спиной к прохладной поверхности стены, я закрываю глаза и откидываю голову назад. Спокойствие. Мне нужно чёртово спокойствие, чтобы начать соображать лучше, потому что все мои мысли сводятся к одному — его выпуклости в штанах.
Уф, Джейд.
Да, это Остин Уэльс, да, у него встал, но непонятно, на тебя или на кого-то другого.
Да брось, ты сама знаешь, что если бы это была не ты, он бы пошёл вместе с тобой. Он бы сейчас стоял в этом лифте.
Двери открываются, и я поспешно направляюсь в свой номер, чтобы найти укромное место и привести мысли в своей голове в порядок.
«— Может не будешь морочить себе голову и сразу в душ? — усмехается мне моё подсознание.»
— Иди к чёрту, иди к чёрту! — шиплю я сквозь зубы, в попытках найти ключ от номера в сумочке.