ЛиПа
Шрифт:
Снег идёт, снег идёт, снег идёт.
(Борис Куняев. Ранняя роса)
Зарядило с полночи,
Моросит, моросит...
Стих писаться не хочет:
Отсырел и осип.
Вроде, стихло под утро,
И посыпался град.
Это оченно мудро:
Опишу в аккурат.
Вдруг увидел я иней
Что-то около двух...
Стих достаточно длинен
И умеренно сух.
Двор покрылся порошей.
На перо я налёг.
До чего же хороший
Оказался денёк!
Прекратились осадки
По великой Руси —
Сдвинь в сторонку тетрадки,
Отдохни, закуси.
Косо падет небо
Каждый день, каждый год.
То ли быль, то ли небыль,
Но работа идёт.
В палатке я лежал военной,
До слуха долетал троянской битвы шум...
Не помню, как заснул и сколько спал —
мгновенье
Иль век? — когда сорвал с постели телефон,
А в трубке треск, и скрип, и шорох, и шипенье,
И чей-то крик: «Патрокл сражён!».
(Александр Кушнер. Таврический сад)
В палате я лежал, а номера не помню,
И наблюдал в бинокль, как гибнет Ганнибал.
Мне стало жаль его. Я крикнул: «Эту бойню
пора бы прекратить! И всё! И — кончен бал!»
Вдруг у подъезда шум. И крик. И топот конский.
Вбегает в дверь гонец. Спешит издалека...
«Вас просит Александр Филиппыч Македонский,
Пока он в отпуску, поцарствовать слегка!»
А то порой с утра сплошные телеграммы:
То Валленштейн убит, то сослан Бонапарт.
Докладов карусель, конфликты, тяжбы, драмы...
И — мой холодный ум, отвага и азарт.
Замучили звонки: «Ахилл поранил пятку!
Пал Иерусалим!! В Италии чума!!!»
Нет, мне не приучить историю к порядку,
Но как легко сойти от этого с ума!
Ты пришла нежданно, как повестка,
Чтоб потом я ждал тебя всегда.
(Лев Левинсон. Завтра и вчера)
Хлопнули в подъезде двери резко.
Гул шагов по лестницам крутым.
Я сначала думал, что повестка.
Пригляделся, оказалось — ты!
Я стою, дрожу от изумленья,
Медленно из жил уходит страх...
Приходи хотя б, как извещенье
Или как квитанция на штраф.
Нервы подвергать такому риску
Не могу из-за красивых глаз.
В получении даю расписку,
Но чтоб это был последний раз!
Слышу вас,
Приблизившись к порогу,
Сумрачный бретёр и господин:
«Выхожу один я на дорогу...».
Это ж просто счастье, что один...
От каких случайностей зависит
Наша хрестоматия порой.
(Евгений Лучковский. Птица памяти)
Городок в долине дышит сонно,
«Сквозь туман кремнистый путь блестит...»
(И опять фортуна благосклонна:
Ведь могли ж дорогу замостить!).
К своему последнему итогу
Подошёл он, сделав всё, что мог.
«Ночь тиха. Пустыня внемлет Богу...
(Хорошо, что был на свете Бог!).
Оживут слова и станут песней:
«И звезда с звездою говорит...»
(Повезло, что не был свод небесный
В ту минуту тучами закрыт!).
Я, конечно, вовсе не завистник,
Но когда раскинешь головой —
От каких случайностей зависит
Наша хрестоматия порой.
На лугу коней постерегу — зной,
слепни безжалостные, злые...
Я родному полю помогу:
на меня надеется Россия.
(Семён Милосердое. Свежий день)