Шрифт:
Annotation
Мою жизнь оборвал несчастный случай в 2024, но я не умер - моё сознание попало в тело выпускника школы. Я снова молод и полон сил, а на дворе 1976 год. СССР. Время застоя или стабильности?.. Завод «Камаз» выпускает первый автомобиль.
Поступаю учиться на журфак и устраиваюсь внештатным корреспондентом газеты «Правда».
Редактор дает мне опасное для жизни задание. В погоне за сенсацией перехожу дорогу спекулянтам и уголовникам. На меня открывают охоту, по пятам идут бандиты и менты. Все видят во мне подозрительного типа. Неприятности нарастают, как снежный ком…
Выпускник
Глава 1
Глава 2
Глава 3
Глава 4
Глава 5
Глава 6
Глава 7
Глава 8
Глава 9
Глава 10
Глава 11
Глава 12
Глава 13
Глава 14
Глава 15
Глава 16
Глава 17
Глава 18
Глава 19
Глава 20
Глава 21
Глава 22
Глава 23
Глава 24
Глава 25
Глава 26
Глава 27
Глава 28
Глава 29
Глава 30
Глава 31
Глава 32
Глава 33
Глава 34
Nota bene
Выпускник
Глава 1
Эта история выдумана. Все события, описанные в ней являются плодом воображения. Все персонажи и названия, упоминаемые в книге, вымышлены. Любое совпадение имен, должностей или других деталей случайно и не имеет отношения к реальным людям или событиям.
Голова гудит, будто сквозь нее пропускают ток высокого напряжения. Открываю глаза, осматриваюсь — лежу на мостовой.
Вокруг меня толпа зевак.
Где я?.. Кто все эти люди?
— Живой! — радостно сообщает веснушчатая девчонка лет двенадцати, тыча в меня пальцем.
— Эй, ты чего в меня тычешь? — спрашиваю сипло. Ловлю себя на том, что едва шевелю губами, а зубы нехорошо стучат.
— А чего ты тут разлегся? Мешаешь движению машин, — важно поджимает губы девчушка.
— А куда уехал внедорожник, под колеса которого я угодил? — вращаю глазами в разные стороны.
Что за манера — натворить дел и свинтить с места дорожно- транспортного происшествия.Похоже, очередной блогер или придурок-толстосум, купивший права.
Подтягиваю ноги. Замечаю, что обут я как-то странно — в темно-коричневые сандалии советских времен.
Что за черт?
С недоумением пытаюсь восстановить хронологическую последовательность всех событий.
Я же должен понимать, что происходит.
Вчера смотрели в гостях футбольный матч. Валидольный. Провальный. Видимо, кто-то из возмущенных парней ушел в моей обуви, а мне досталась чужая обувь из жесткой грубой кожи.
— Какой внедорожник? — округляет зеленые глазища девчонка. — Вот под этот грузовик ты угодил, — кивает за мою спину.
— Под этот? — пытаюсь уловить смысл сказанного. С подозрением кошусь через плечо. Разглядываю ретро грузовик ГАЗ –52. Самое место ему в музее. — Так он не на ходу.
— Еще как на ходу, — спорит девочка. — А ты похоже, сильно пострадал, особенно твоя голова. Посиди тут, сбегаю платок намочу на колонке, приложишь к голове.
— Зачем мне прикладывать твой мокрый и грязный платок к голове?
— У меня бабушка так лечит.
Девчонка убегает, а до меня только доходит, что она сама чудная. Сейчас в городе почти не осталось водозаборных колонок. Мы же не в деревне!
Упершись спиной о колесо грузовика, сижу на мокрой дороге, удивляясь и разглядывая окружающий меня мир.
Наблюдаю, как по соседней полосе проезжает автомобиль — москвич. А вот и запорожец, и «копейка».
Может, у меня что-то со зрением? Тру глаза. Открываю.
По мостовой едут автомобили только отечественного автопрома из далеких семидесятых годов прошлого века. Москвичи, запорожцы, газики, два стареньких пузатых автобуса пристроились в ряд.
Качаю головой, пытаясь избавиться от наваждения. Ничего не выходит.
Зажмуриваюсь, вновь открываю глаза — картина не меняется.
Что за чертовщина? Будто в прошлое попал. Да, нет, откуда? Просто у меня странные видения, я же ударился головой о мостовую.
Мне нужно срочно в больницу, там обязательно меня вылечат, поставят мозги на место.
Вокруг людей полно, все спешат, суетятся, проходят мимо. А я сижу прямо на дороге возле старого допотопного грузовика.
Может, люди меня не видят? Ну, вроде как мы с ними в разных измерениях находимся.
Старательно тру ушибленную голову.
Саша, у меня для тебя плохие новости — ты ударился об асфальт, и у тебя теперь зрительные галлюцинации, — мысленно объясняю себе сложную ситуацию.
— Так можно кое-куда и угодить, — хмуро свожу брови на переносице. — И вместо стационарной клиники, залететь прямиком в психушку. Такие и на мою работу сообщат.
Я не могу этого допустить, значит, должен встать и уйти отсюда.
Но, черт, реально я не осознаю, где нахожусь.
Мне, конечно, полтинник в этом году стукнул, но это не повод для дезориентации во времени и пространстве.
Перевожу взгляд через дорогу.
— Какого ляда?
На противоположной стороне улицы исчезла высотка, на первом этаже которой расположился супермаркет.
Нет и парикмахерской, где я стригся. Нет клевой кафешки, в которую мы иногда заглядывали с Маринкой выпить кофе.
Все испарилось в одно мгновение.
Странная реальность, из которой исчезло все, что окружало меня в последние годы, мне не нравится.
Вместо знакомой панорамы — то тут, то там разбросаны серые унылые пятиэтажки с замшелыми вывесками: «Продукты» и «Промтовары».