Шрифт:
Муза
Истерзанного сердца муза
Проснулась на краю Земли.
Она ненужная обуза,
Хоть пиши, хоть не пиши.
По углям раскалённым бежала
Из постылого дома прочь.
От сердца с тоской отрывала
Эту тёплую лунную ночь.
По городу тенью скользила,
Одинокая, но такая нежная.
За собою ветра водила
Чувствами лимонно-безбрежными.
И рассыпалась она на рассвете
Жемчугом перламутровым в строчки.
И не будет слов, никто не в ответе,
А в конце вы поставьте три точки…
Поиск
Искать себя среди цветов —
То красных, то лилово-синих.
Искать себя среди шагов —
То тихих, то привычно сильных.
И потерять себя в снегах,
В той первой вьюге снежной.
И раствориться в лепестках,
Той розы белой, как и прежде.
И быть собой перед рассветом,
Те нерасчёсанные косы.
И просыпаться без ответа,
И кажется такой уж взрослой.
Без сожаленья расставаться
С любимыми или почти.
Но только не перестараться
В желании себя найти.
Ласточки
Ласточки так низко,
Значит, быть дождю.
И в руках записка,
«Больше не держу».
Не держал ты ветер,
Журавля в руках.
И за всё в ответе,
Расставанья страх.
И теперь открыты
К счастью все пути.
Ласточки, скажите,
Мне куда идти?
Шекспир
По памяти читать Шекспира,
Но только тихо, для себя,
Искать потерянную лиру,
Лишь проклиная небеса.
За музой по пятам ходить,
Искать у творчества прощенья.
Себя терять и лишь любить
Одно святое вдохновенье.
И обрести покой в тиши,
Где города стихают звуки.
Среди небесной красоты
С тобою быть и быть в разлуке.
Катастрофа
Мальчик мой, возомни себя снова Богом,
Точно где-то над/где-то вне шумных улиц.
Локи, ты лёд. Не быть тебе милым Тором,
Ярче свет монитора, освещаемых лиц.
Блиц, блиц-опрос или просто те игры,
В прятки иль в подожди_же_три_дня,
Глупо, но до нас придуманы коды, шифры.
Наверно, я, как и водится, погрущу слегка.
И как видится, как слышится на repeat’е,
Пожалуй, только минорные, только Glee.
Не знаю, люди, о чём вы там говорите.
Сердце прошу лишь, хоть ты то, не лги.
Я тоже почти нездешняя, босая и в платье,
Стихия как из ведра, что потоп, что потом?
Во всех твоих сериалах банальные свадьбы,
А у нас «не_люблю» тихим шёпотом.
Только ночь, полупустые автобусы, кивая,
Наконец подъезжают, так долго ждала,
Только внутри них и меня закипает, шаит.
Выжить бы, да я выжгла им все провода.
На любом языке – французском, немецком,
«Катастрофа» – сие будет имя моё второе.
В память о сокровенном, хоть и по-детски,
Носить буду с гордостью. Что такое?
Мальчик мой, возомни себя снова Богом,
Всеми любим, да бесконечно, увы, одинок.
Я попроще найду, не как ты. Земного.
Хотя на крайний случай сойдёт полубог.
Боль
Всё спрашивала, а боль куда-нибудь денется?
Мы под звёздами, ты в платье белом, как привиденьице,
Амур по нашим сердцам не очень-то целился,
И грустно, боюсь, что не запомню твоего лица.
Но не расходимся, пьём портвейн до половины шестого,
Встречаем рассвет, обещаем стать друзьями. Снова
Сядем на разные ветки, всё это прощанье в метро,
Как в нелепом клипе или псевдоартхаусном кино.
Ты мой ад и, надеюсь, останешься звуком «о-о-у».
Но объявляешься через год, и мне, увы, не всё равно.
Пересекаемся, ты в красной кожанке и вместо кос каре,
Не хочу начинать сначала, но сопротивляться? Куда уж мне.
Уходя на этот раз, всё всерьёз, стараемся, жжём мосты,
«Не звони мне, мальчик мой, и, пожалуйста, не пиши».
Я согласен, ты не оставишь ничего от мой души,
«К чёрту, забирай себе всё, не возвращайся и не зови».
Но встретимся, как-нибудь в толпе, в большом торговом,
Ты идёшь с любимым и детьми за чем-то новым,
Я иду за пивом, с красоткой, но не более чем знакомой,
Проклиная случайности и близорукого купидона.
Кивнёшь, улыбнёшься робко, лишь уголками губ,
Посмотришь на мужа, мол, завидуй моё счастье тут,
Как же месть сладка, поцелую ту – и поставил шах,
Но мне сразу мат – не увижу грусти у тебя в глазах.
Девушка-уголёк
Совет
Ты девушка-уголёк, девушка холодные пальцы,
Глаза как у измученного жизнью страдальца.
Взяла б себя в руки, заковала в железные пяльцы,
И вышивай уже крестиком, да вокруг кольца.
Я смотрю, у тебя душа вся в заплатах, швах, рубцах
Неужели тебя никто не любил? Не носил на руках?
Скажи, ну откуда столько боли в твоих стихах?
Ты всё молчишь, да под маской же прячешь страх.
Согласен, среди обстоятельств и прочей оплошности
Счастье кажется такой банальностью/пошлостью.
Неужели тебя всегда будут ожидать сложности?
Пора жить, а не принимать меры предосторожности.
Хватит считать себя мессией или великим поэтом,
Займись делом, и точка. Мне кажется, хватит об этом.
Пусть по жизни «я счастливая» будет кредо,
Всё остальное не принимается, считается бредом.