Тигра
Шрифт:
Она реально олень. И я тоже. Все мы немного олени… И какое же это счастье – быть оленем!
Девчонки допивают чай и уходят с кухни, оставляя нас одних. Они, в отличие от Кристины, все про меня поняли. Особенно Олеся. У нее проницательный взгляд. Уверен, она специально сказала про Оливера и цветы, хотела увидеть, как у меня рожу перекосит. И увидела!
– Прости, что я брызнула тебе в лицо лаком для волос, – внезапно произносит Кристина.
С искренним раскаянием.
– А ты прости, что сразу плохо о тебе подумал, – подхватываю я.
– Извини, что называла тебя наркоманом, – продолжает она.
– А я тебя проституткой. Я был не прав.
– И что послала тебя в жопу. Тоже прости.
– А ты прости, что орал и рычал на тебя. Вместо того, чтобы нормально поговорить.
– Ты один обо мне беспокоился! Все думали, что я готова… ну… заниматься эскортом. И никому не было до этого дела!
– Да тут, в Дубае, полно такого.
– Да? Но я… Я не такая!
– И это прекрасно, – совершенно искренне говорю я. – И не парься ни о чем. Не слушай никого. А если кто-то будет тебя обижать – сразу говори мне.
– Спасибо! – благодарно восклицает Кристина. – Ты такой хороший…
– Пустяки, – скромно произношу я.
– Знаешь, я всегда хотела, чтобы у меня был старший брат…
Мля… Я теперь брат? Недавно был папой-оленем, а теперь меня вдруг повысили? Или, наоборот, понизили?
А можно не записывать меня в родственники, а?
– Я тебе не брат! – не выдерживаю и снова рычу.
– Я знаю. Просто… я так рада, что встретила тебя!
Кристина импульсивно вскакивает, чмокает меня в щеку и садится обратно. И от прикосновения ее теплых мягких губ меня как будто накрывает облаком сахарной ваты.
Она смущенно улыбается. А я… тоже лыблюсь, как дурак. И таю, как сладкая вата на солнце…
Глава 17
Кристина
– Ну конечно, он на тебя запал! – уверенно произносит Олеся.
– Да нет! Он просто… его попросили присмотреть за мной.
– Ага, ага, – скептически кивает Эля. – И он сразу согласился. Побежал, роняя тапки, денно и нощно присматривать за какой-то незнакомой девчонкой.
– Ну… его сестра попросила. А он любит свою сестру.
– Он влюблен в тебя, – безапелляционным тоном произносит Олеся. – И заметь, я специально про цветы и Оливера сказала при нем.
– Специально? – переспрашиваю я. – Зачем?
– Пусть знает. Пусть конкурирует. Мужикам нельзя позволять расслабляться!
Я бы не сказала, что Тимур выглядит расслабленным. Наоборот, он почти все время напряжен. То хмурится, то злится, то орет, то рычит… И только сегодня вечером я увидела его улыбку. Открытую, душевную, ничем не омраченную.
Это было очень мило!
– Он с ума по тебе сходит, – не унимается Олеся.
– Да ладно, – смущаюсь я.
– А ты прям не догадывалась? – спрашивает Эля.
– Я… ну…
Если честно, догадывалась. Ну, то есть, я что-то такое чувствовала… Но не позволяла себе об этом думать. Мне казалось, у меня просто фантазия разыгралась. Потому что Тимур… он ни разу никак не показал своей симпатии!
И ничего такого не говорил. Даже на прощанье. Просто произнес: “Завтра позвоню”. И все!
Я лежу в своей кровати. Завтра рано вставать, а у меня сна ни в одном глазу. Над головой болтаются шарики, купленные сегодня Тимуром, в ушах звучит его голос. А по коже бегают какие-то щекотные мурашки.
Тимур хороший. Очень. Хоть и вспыльчивый временами, и иногда ведет себя странно…
Я так рада, что познакомилась с ним! Именно сейчас, когда переживаю такие непростые времена. Без него мне было бы очень одиноко.
Вспоминаю его слова: “Если кто-то будет тебя обижать – сразу скажи мне”. Лежу, улыбаюсь… Так приятно!
* * *
“Сегодня едем на тусовку, – пишет мне Тимур посреди рабочего дня. – Будь готова в восемь”.
“На какую тусовку? Что мы там будем делать? Что мне надеть?” – забрасываю я его вопросами.
Он сначала игнорирует меня, а через два часа, когда я уже вся извелась, присылает короткое сообщение: “Не парься”.
Мужчины… Что значит – не парься? Я же вообще не понимаю, куда он меня зовет! В гламурный клуб, где мы будем танцевать? В какую-нибудь милую семейную кафешку, где мы будем есть мороженое? Или, блин, в пустыню, где планируются гонки на верблюдах с моим участием?
Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.
“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды – мое настроение?
Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное – Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…
Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.
* * *
“Я внизу”, – пишет он мне ровно в восемь.
Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади – моя попа в джинсах выглядит неплохо. И – накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.
Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?
Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.
Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.
А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.