Тотошка, ты же маленькое чудо!Мой ласковый четвероногий друг.Апрельским днем пришел из ниоткуда,И сразу изменилось все вокруг…Ты помнишь, как сидел на птичьем рынке?Тоскливо ожидал своей судьбы…На мир смотрел огромный из корзинки —Смотрел… Смотрел…… И тут явились мы!— Ой, мама, что за странная собака!Ну прямо, как игрушечный щенок…Дождь разошелся… Холодно, однако…О, Господи! Да он совсем промок…— И, правда, интересная порода…— Ши-тцу… Вы не слыхали о такой?— Нет… Никогда…Шумит толпа народа…— Ну что ж, малыш, и нам пора домой!— Нет, не пора! Пожалуйста… Ну, мама!Купи его… Прошу тебя…— Нельзя……— А знаете, что на Тибете ЛамыТаких собак берут себе в друзья?Ведь это очень… Оо-очень умный песик!А дождь идет, и нужно выбирать…Щенок привстал, дрожит промокший хвостик…— Эх, хулиган… Ну как тебя не взять?— Ура! Ура!С тех пор прошли недели……И радостью наполнился наш дом.Сейчас щенок сидит в моей постели,И этот стих мы пишем с ним вдвоём…
52
Кто сгрыз мою книгу? Или строгий выговор щенку Тотошке
Тотошка! Хватит грызть гранит науки…Ты мне испортил столько нужных книг!Кто исцарапал Лермонтову рукиИ с корнем вырвал Пушкину язык?Нет, это переходит все границы!Ну чем тебе не нравится Толстой?Кто в словаре опять жевал страницы?Мой справочник!!! Тотошка… Боже мой!А Маяковский… В чём он провинился?За что ты его зверски укусил?Угомонись! Опять развеселился:Талькова на цитаты растащил…Остался невредимым лишь Есенин —Тут все понятно: он любил собак.Царапиной отделался Пелевин,На шкаф успел запрыгнуть Пастернак.Прививками от бешенства ВысоцкийНа время отдалил последний срок,Залез под стол и затаился Бродский,С разорванной штаниной ходит Блок.Нет, так нельзя. Тотошка, понимаешь —Ты всех моих друзей перепугал.Что… Виноват? Раскаялся? Вздыхаешь?Ну ладно уж… Возьми… Пожуй журнал…
53
Волшебный Цветок
— Волшебник… я в грудной отсекприделал дверцу.— Зачем, железный Дровосек?— Ну, как? Для сердца…— А сердце для чего, скажи?— Оно живое…— Возьми его…(и он вложил кусочек Боли)На вид — причудливый Цветок —Бутон тюльпана.А каждый красный лепесток —как будто рана —ТрепещетСветитсяДрожит,мерцая кровью.— Цветок во мне!А чем он жив?— Он жив Любовью…Ее лучи — как солнца Свет —Вода святая…— А если вдруг Любви в нём нет?— Он умирает…— Как? Лишь Любовью поливатьТюльпаны, Розы?— Да… Но могу флакон вам дать…— А что в нём?— Слёзы…— Вы шутите, конечно?— Нет…— О, что за страсти!— Прощай, железный Дровосек!Желаю счастья…………………………………Прошёл совсем короткий срок —Лишь две недели…И вот пылающий ЦветокВо власти Элли…Легко и нежно прикоснусьК нему ладонью.Мой Дровосек, я так боюсьВам сделать больно.Еще не поздно…… Уходи……Открыта дверца.Но помни, что в моей груди —В ней тоже… Сердце:Цветок Весенний… так и знай…На самом деле.Прошу тебя: не убивайБедняжку Элли.
54
Осенняя история добрая -
Шёл Октябрь-Художник молчаливо,Разливая краски на луга,Встретил у пруда девчонку-Иву,Замер и шепнул:— Вот это да!Девушка… Красавица! Скажите,Можно ли портрет ваш написать?Ивушка ответила:— Пишите…(Не могла мужчине отказать……)— Хорошо! — собою не владея,Наш герой взволнован, окрылен:— О, моя Богиня, Галатея……Ах, во мне воскрес Пигмалион!Но приступим… Так… Не шевелиться!Голову еще чуть-чуть левей…А у вас в ветвях сидит синица!— Да, я не прельщаю Журавлей……— Ничего… Ведь скромность украшает…— Может быть, невзрачен мой наряд?— Пустяки… А кто нам помешаетПриколоть к подолу жёлтый бант?Золотом осенней высшей пробыВыкрасить зеленую листвуИ янтарь пылающий, особыйПрикрепить умело к рукаву?Шёлк росою сбрызнем лишь немножко —В миг хрустальным станет башмачок!Вдруг он прошептал: «Какая ножка…»Больше ничего сказать не смог…Пяточки… и пальчики……… А кожа!!!!!Трепетной, несмелою рукойОн ласкал колени ей… О, Боже!Дальше бедра…… дальше…— Нет! Постой! —Ива отшатнулась изумленно,Покраснев, одернула подол,А Художник все смотрел влюблёно,Взглядом раздевая хрупкий ствол,Он не слышал возмущенной речи —(Разум застелила пелена)…Нежно целовал ей руки… плечи…Облетала желтая листва…И спадали яркие нарядыШёлком в поредевшую траву…Чьё-то запоздалое: «Не надо…»Исчезало, гасло на ветру.
55
Практическое руководство по изготовлению Звезд…
«Баю-бай…» Отчего ж ты так долго не спишь?Мой хороший, теперь уже поздно…Спи, родной… спи скорей… Для тебя, малыш,Я опять зажигаю ЗВЕЗДЫ.………………………………………………Это очень легко, ты уж мне поверь…Как? Ты звезды не делал ни разу?Нужно просто достать молоток… суперклей…И… разрушить хрустальную вазу…Рра-зз… И некуда больше поставить цветок…Наша ваза разбита… Разбита!!Не грусти… Ей сейчас подарил молотокНовый образ — Метеорита…Осторожно осколки кладу на ладонь,Глажу пальцем хрустальную крошку.О, как в гранях волнуется звездный огонь!Чертит луч золотую дорожку…Что ж, пора начинать! Или нет… Подожди —Делать звезды не часто придется,Я никак не пойму — отчего так в грудиСердце гулко и трепетно бьется?Клей нетвердой рукой нанесу на стекло,И кусочки, друг к другу сдвигая,Я освою нелегкое то ремесло,Звездный свет в темноте разжигая.Пять осколочков… шесть — лепестки у цветка —Как причудливо это творенье!Может, хватит? Но клеит и клеит рука —Вот, что значит порыв Вдохновенья…Я волшебник? Не правда… Лишь только учусь:Как постичь технологию Чуда?Не волшебник я — нет… Говорю: «Ну и пусть…»Я ведь им обязательно буду!Вот готова звезда — кристаллический шар —Переливами ровного светаРазжигает в душе и пространстве пожарРукотворная Чудо-Комета…Дело, в общем, за малым: в раскидистый садЯ спущусь по ступенькам неслышно —Надо мной небеса вдохновенно горятИ волнуется белая вишня…К сердцу молча прижму недотрогу-звезду —Мне расстаться на время с ней надо:В нетерпенье к цветам ароматным идуПо тропинке уснувшего сада…Наклонюсь… Положу свой причудливый грузПод соцветье Анютиных глазок —Сбережет до утра этот маленький кустТайну детских историй и сказок…А с рассветом, я тихо тебя разбужу:«Просыпайся, любимый мой… Крошка!Настоящее чудо тебе покажу! —Оно рядом — у нас под окошком!Помнишь, как-то давно ты спросил про звезду,Ту, что с неба упала напрасно?Этой ночью я видела, в нашем садуЧто-то вспыхнуло вдруг и погасло…Ты сходи посмотри, может, это она?Может, это…» Но ты уже понял…Быстро встал… Помаячил чуть-чуть у окна,Покрутился волчком на балконе…Не видать? Руки в ноги, ой нет — в рукава!По периллам скатился, как ветер,«Где же? Мама! Ну где? Где погасла она?»Только я не успела ответить…Возглас счастья салютом взметнулся в рассвет…Я стою у окошка… и плачу…Все еще ученик? А по-моему, нет…Я волшебник…… А как же иначе?
56
Лето в деревне
Стада берез спускаются с холмов,Толпятся у воды в потоках света,Вплетаю грусть в венки из васильков,Ромашками расцвечиваю лето…Мерцаньем золотым играет пруд,Как мячик надувной, качая солнце.Клубятся облака и в даль плывут,Пока с землею связь не оборвется…Высокие стога — что терема:Опять с утра мужчины косят травы.Седую даль стянула бахромаРаспаханных полей и нить дубравы…Пусть ласковой рукой погладит дождьИзраненную молнией ракиту.Заботливый июль колышет рожьКропит водой прозрачною сквозь сито…Какой простор! Качнулись небеса…И я бегу… бегу навстречу ветру………Касается ступней моих роса,И кружат в вышине макушки кедров……Упал туман на влажные луга,Лишь слышно, как в ночи пасутся кони.И горизонт, раздвинув берега,Баюкает Россию на ладонях.Ты спи, моя земля, моя страна:Деревни, города, поля и села.Большим цветком распустится луна,И к ней слетятся звезды, словно пчелы.Как будут лить они свой тихий свет,Свой мед янтарный в спящие озера —Дорожки лунной золотистый следТепло струится на поля и горы.
57
шаг
чью-то ласку вернули земле тополя,белоснежное чудо……………с ладони стряхнули,чтобы пухом при жизни нам стала земля,чтоб коврами стелились дороги июля,шаг к тебе —это больше немного, чем шаг,это бег в разноцветном, коротеньком платьебосиком… по росе…а потом не дышать,и на миг задохнуться в горячих объятьях…а назад я не стала бы мерить шаги —всё равно не шагнуть, и не стоит пытатьсяневозможно —ни с правой, ни с левой ногиот земли…… от росы…… от тебя оторваться…поднесу твою руку тихонько к губам —и пойму —мне не хватит ни силы, ни духа —чтоб покорно уйти…не уйду…… не отдам…ослеплю пеленой тополиного пухаи сама стану легче, свободней, чем снег,увлеку тебя ввысь, закружу над полями…мотыльки… мотыльки —мы стремимся на светобжигая собой изумлённое пламя…
58
в одиночку
иногда мы должны быть смертельно больны,чтобы утром пытаться мучительно выжить,объявляя рассвету начало войны,о которой никто, кроме нас не услышит…и не важно какой беспощадный недугразъедает тебя, добавляя морщины,это может быть СПИД,это может быть «друг»,что сорвался с катушек и выстрелил в спину…чем ты болен сегодня — какою бедой?одиночеством? старостью? женщиной? строчкой?ты готов отступить… или ринуться в бойи вести его тайно от всех, в одиночку…проиграешь —порвётся волшебная нить,и кровавым P.S. запекутся чернила:«в этой смерти прошу никого не винить…никого не винить…просто сил не хватило…»затоскует надрывно февраль или март —ты поймёшь, что кому-то был нужен до дрожи…но, увы, прокрутить эту плёнку назадоператор судьбы, к сожаленью, не сможет…ну, а выживешь —честь тебе…… честь и хвала…значит, снова карабкаться к новым вершинам,обдирая колени, сжигая дотлакаждый выданный нам миллилитр керосина…
59
летнее
васильково…… медово…… ягодновызреваю в тебе тайком,земляничною сочной мякотьюсладко таю под языком,щекочу полевой ромашкоювожделенного чувства шёлк…чуть прикрывшись твоей рубашкою,в небо падаю нагишом…руки-крылья…парю над бездною,распластавшись в густой траве,вот чуть-чуть — и совсем исчезну яптицей в солнечной синеве…но не рвётся с землёю ниточка,на губах замирает вздох,колосок прикоснулся кисточкойк обнажённости стройных ног,и скользнув по макушкам клевера,тёплый луч утонул в росе,свежим ветром дохнуло с севера —видно, к вечеру быть грозе…значит, снова бродить под ливнями,взявшись за руки, босиком,опьянёнными и счастливымислушать радостно первый гром…от души насмеяться…… вымокнуть…мокрым платьем смутить рассвети, прижавшись друг у другу, выдохнутьеле слышно «люблю» в ответ…
Поэмы
Пётр
Место действия — Архангельск, 1693 год.
— Тпрру, проклятые!!! — шапку оземь.Расступись-ка, честной народ!Крики… Ржанье… И скрип полозьев…А в толпе прокатилось:— Пётр………— Ну, встречайте, кого не ждали!Если ждали — так что ж робеть?Здесь, в Архангельске, вам едва лидоводилось изведать плеть.Или, может, о царской дыбепорассказывал беглый люд?Ох, людишки у нас болтливы.Даром что ли им ноздри рвут?Языки вырезать — вот дело!Царь шагнул из саней в сугроб…— Что, архангельцы, оробелии воды понабрали в рот?Да, шучу я… шучу, поморы…Знаю, дыбой не запугатьтех, кому заменяло морес детской люльки отца и мать.Только морю Хозяин нужени достойный российский флот…Сдюжим, братцы?— А как же! Сдюжим…— Ох, по нраву мне сей народ!………………………Вечерело… Он вышел тайнона пустынный причал. Один.Сумрак, взрезанный криком чаек,раскололся на сотни льдин.И могучим дыханьем Северсамодержцу обжёг лицо,долгим взглядом суровым смерил,наливая зрачки свинцом.«Сей народ всё, что хочешь стерпит.Ну, а сам-то ты сдюжишь…… Сам?» —будто спрашивал шквальный Ветер,разрывая в клочки кафтан.«Сам-то?» — царь огляделся грозно,и прищурившись, сжал кулак…Вдалеке, сквозь туман морозныйгордо реял российский флаг.«Не боись…… Как-нибудь осилим…Аль ты думаешь не с рукинам встряхнуть за грудки Россию,ухватившись за Соловки?………………………По весне, только вскроет венырекам бешеный ледоход,от Двины и до самой Ленывскинет голову русский флот.Заскользят над водой крылатодружно белые корабли.Успевай лишь: руби канатыда из пушек в их честь пали.Пусть Европа теперь дивится,различив наших горнов медь.Знать, не вовремя пробудилсяза спиной у неё медведь —русский увалень, косолапый —и, стряхнув вековые сны,вдруг почуял пьянящий запахзаполярной, хмельной весны.Разогнулись, вздохнули россы…Встал с колен, протрезвел народ.И таким оказался рослым,лбом упёршийся в небосвод,что как только повёл плечами —дрожь прошла по земле волнойи Урал задышал печамиобжигая нутро рудой.Это в кузницах и плавильняхнеустанно — за годом год,рукава засучив, Демидовцарской армии пушки льёт…Не одним колокольным звономв небе плавится медный гул,чтоб однажды пришли с поклономте, кто раньше нас в кольца гнул.…………………Царь закашлялся. Вздулись жилы:«Каюсь: я на расправы скор…Раз уж в руки судьба вложиламне не скипетр…… а топор…Топору всё равно: что плаха,что хорошая верфь, что скит.Что стрельцу окропить рубаху,что в Европу окно рубить.Но с тех пор, как дохнуло моревешней свежестью мне в лицоопостылел вдруг запах кровии позорная казнь стрельцов…Я ведь сам, как мужик дремучий,из болота грехов тянуза загривок больную душуа за нею и всю страну —из убожества…… из трясины,из нелепых боярских смут.Чтоб избавить мою Россиюот столетних тяжёлых пут.Пусть она, как простая баба,от трудов на меже устав,разогнётся на миг хотя бы,распрямив безупречный стан.Улыбнётся. Поправит косу,капли пота смахнув с лица.И посмотрит светло и простов душу западным удальцам.И таким бесконечно синимбудет свет её добрых глаз!Что противиться уж не в силахЗапад должное ей воздаст.И увидит в простой крестьянке,изменившись на миг в лице,Деву с царственною осанкой.чудо-Русь в золотом венце.