Стриптиз

— Имя? — голос грубый. От его вибрирующей глубины мурашек на теле становится больше. Олег оценивает мое падение, мой парик, как-то кривит губы, опускает взгляд на грудь.

— Нинель, — говорю очень тихо. Мой страх сковывает горло.

— Танцуй давай. Посмотрим, на что способна. — Его обращение режет по живому.

Взгляд сильно жжет. Хочется кричать, чтобы прекратил. Но так на меня смотрит мой первый мужчина и моя первая любовь. Человек, в которого я влюбилась с первого взгляда. Это было пять лет назад. А сейчас я собираюсь танцевать стриптиз в его клубе, ведь мне очень нужны деньги.

Нинель

Паркуюсь недалеко от запасного выхода. Это всего лишь черная, но тяжелая и металлическая дверь и немного разрушенная лестница. Ну и приклеена большая наклейка “Служебный вход”. А с другого торца здания яркая и мигающая вывеска нового клуба “The Deux”.

Руки леденеют, под кожу пробирается холод, хотя на улице тепло. Смотрю на эту дверь, надпись, и возникает просто безумное желание сбежать отсюда. Это не мое место, чувствую.

Трясущимися руками проверяю время на телефоне. Вижу пропущенный. Куколка. Моя подружка. Улыбаюсь, вспоминая, как в прошлую смену обсуждали мужиков в клубе.

— Ты звонила, Куколка.

— Ты как? — голос сонный.

Легкая зависть расползается. Я бы не отказалась сейчас снова прилечь хоть на чуть-чуть. Устала, смертельно.

— Терпимо. Собиралась все утро. Для человека, который проспал меньше трех часов — это подвиг.

— Так что за клуб? Ты и не рассказала ничего толком.

Жмусь. Не уверена, что стоит говорить. Куколка замечательная, но именно в том месте, где и работает сейчас.

— Клуб как клуб. В центре столицы. Новый, и уровень намного выше, нежели в том месте, где мы танцуем.

— Танцевали, — поправляет.

— Точно. Танцевали.

— Звучит сказочно.

Есть одно “но”, которым не хочу делиться даже с ней. Заведение под красивым названием “The Deux” — стрип-клуб. Стыдно. Я же не стриптизерша, просто девушка, которая танцует у шеста. На мне раньше была хоть какая-то одежда. Здесь же так не получится. Если, конечно, примут.

Куколка приободряет меня, теплые слова говорит, придает уверенности. То, чего не хватает. Потому что чувствую себя сейчас жалкой. Словно падаю ниже и ниже. И просвета не вижу. Только красные портьеры, много выпивки и страшных мужиков, которые обслюнявливают твое тело взглядом.

— На прослушивание? — здоровый амбал встречает за черной дверью. Неприятный на внешность тип. Ноль эмоций на лице, а голос такой грубый, что не хочется вступать с ним в диалог.

Просто киваю.

— Тогда прямо до конца и налево, — сказал он и потерял ко мне всякий интерес. Такие, как я, проходили сотнями мимо него.

Коридор длинный и темный. Медлю. Мне неуютно.

— Страшно? — амбал усмехается. Его улыбка становится сальной. — Да ты не бойся, девочка. Тут не едят таких цыпочек днем. Только ночью.

И снова гадкая ухмылка. Разве можно это делать еще мерзостней?

Мне вновь холодно и зябко. В сотый раз прогоняю в голове мысль, что можно придумать что-то другое, найти выход из положения иными способами.

Шаги делаю маленькие, иду медленно. Противный голос кричит, нет, вопит, чтобы развернулась и бежала отсюда сломя голову. Интуиция мигает красной лампочкой — опасно! убьет!

Но не слушаюсь. Никогда не слушалась.

Пахнет в помещении приятно. Не то духи, не то хорошие ароматические палочки. Располагают и, как бы это сказать, раскрепощают. Приятное покалывание чувствую на коже от сладковатых нот.

В помещении достаточно темно. Горят только несколько точечных светильников. Насчитываю шесть девчонок. Кто-то бесцельно переминается с ноги на ногу, кто-то зависает в телефонах. И абсолютно все часто вздыхают. Они выглядят спокойно. Скорее всего, уверены в своих силах. Мне же становится не по себе с каждым сделанным шагом.

— Привет, — первой здороваюсь.

На меня не обращают внимания. Мы здесь конкуренты, в эту самую минуту. Вспоминаю университет, много бывших школьников в таком же длинном коридоре и списки поступивших. Меня среди них не было. Конкурс оказался большим, а я, получается, не такая умная, как требовалось.

Теперь мне не только страшно, но еще и одиноко. Мысль набрать опять Куколке множится. Чувствую себя чужой здесь.

Нахожу укромный уголок. Там же рядом кресло. Нужно переодеться. И туфли. Родные и любимые. Сколько я в них крутилась — не сосчитать.

— Привет! — довольно милая девушка с крупными и светлыми локонами. Интересно, парик? На мне — да. Жгуче-черный, каре. Как у Вики Бэкхем. Увидела его в магазине и не смогла пройти мимо. — Я Астра. — И протягивает мне руку. Красивая женственная ладонь с аккуратным бордовым маникюром. Пожимаю. Как-то странно. От нее не веет соперничеством. Расслабляюсь ненадолго. Такие ничего не значащие реплики вообще разгружают от тяжелых мыслей.

— Это имя? Или псевдоним? — теряюсь.

— А сама, как думаешь?

Робко улыбаюсь.

Выступать на сцене под реальным именем можно, но скучно. Потому что в свете прожекторов это не ты вовсе. Другая часть тебя, что может позволить себе большее. Хоть на чуточку. И хочется быть там другой. Творить то, что в обычной жизни не сможешь. Это запретно, сладко и возбуждающе приятно. Но если на тебе хоть клочок ткани.

— А ты? — Астра рассматривает меня, пристально.

??????????????????????????Думаю пару секунд. Почему-то брать прошлый псевдоним не хочу. Он изжил себя. А новый…