Стихи, Ахмедов Бах - читать онлайн

Стихи

на обложку

Ахмедов Бах

Шрифт:

*Когда звучала бесконечность*

Когда звучала бесконечность и все произойти могло. Я погасил свой день как свечи, и душу смыслом обожгло. И с той поры ожог мой ноет, но смысл яркий позабыт. И только в небе надо мною тот день мерцает и горит. Он упадет в ладонь однажды, и вечность снова запоет… И утолится неба жажда живой прохладой горних вод.

*Играло красное вино*

Играло красное вино в лучах осеннего заката. Я настежь распахнул окно, и ты пришла ко мне обратно. Как будто бы допить бокал, и вспомнить, что недосказала, чтобы тебя я не искал, поскольку жизни будет мало. И что тебя я не найду ни здесь, ни на другой планете, Вино допила, как беду, и растворилась в тьме столетий.

14.08.04

*В пустыне города буря.*

В пустыне города буря. На окнах моих песок. И вечер, пространство хмуря, Упал на распятье дорог. И странно, что мне не грустно, и что на этом песке Живет мой росточек чувства, то в радости, то в тоске… Уеду, чтоб вновь вернуться к тебе, а может, к себе. И небо не даст проснуться уставшей нашей судьбе… И только песок горячий в руке о разлуке плачет.

*Ветер уносит время*

Ветер уносит время и наши слова о нем. Утро стучится в темя новым голодным днем. И мир рождается снова в боли и пустоте. Но свет предвечного Слова сияет в его высоте. А значит и нам рождаться, и нежностью вновь дышать, пока пустое пространство собой не заполнит душа.

Что мы ищем? Что находим?

Что мы ищем? Что находим?.. Жемчуг смысла? Пустоту? Кто к смирению пригоден, Тот найдет свою звезду. Тонкий луч скользнет по коже, Жизнь окажется права Тем, что дарит нам возможность Уменьшать свои слова. Уменьшать потоки смыслов, Приходя к истоку лет. Что нам формулы и числа, Если в нас таится свет? Так все грани пирамиды В точке сходятся одной, Из которой вечность видно Над сумятицей земной.

Февральский сон 28

вот так за шагом шаг продвигалось мое познание неотрицаемого мира было сыро неловко, зябко как будто маленький Кафка вошел в мои сны без стука отсутствие звука умножает возможное на тишину и поглядывая на длину моей жизни рядом бежала собака (или идея собаки) держа в зубах сырое мясо моего безумия украденное у будущего там в темноте ничто не казалось страшным кроме отсутствия тайны и время случайно разбившее зеркало смысла не призывало к забвению, а в осколках таяло отражение неотрицающего весну мира холодно сыро

Пусть меня однажды спросят…

Пусть меня однажды спросят, Как теряют высоту… Жизнь моя летела в пропасть, Распадаясь на лету. На мельчайшие частицы, На секунды и слова. На отдельные страницы, Что сгорали как листва. На снежинки покаянья, На осколки красоты. На любовь и расстоянье От нее до пустоты. На извечное "быть может", На усталое "прости". На стихи мои без кожи, Что замерзли по пути. Распадаясь, превращаясь в разноцветную пыльцу. Жизнь летела, обещая совершенной стать к концу.

Понедельник

Мне нравится лимон не потому что он вкусный, а потому что он желтый, словно держишь в руке маленький кусочек солнца. Мне нравятся квартеты Бетховена не потому, что они гениальны, а потому что они учат доверять своему одиночеству. Мне нравятся орхидеи не потому, что они прекрасны, а потому что они напоминают мне о Прусте. Мне нравится каждый твой жест и улыбка не потому, что они твои, а потому что они дарят пространству новое измерение, а время сбивают с толку, так что оно забывает в какую сторону ему идти. И это умеешь делать только ты.

Подпись к картинке

..И люди шли навстречу ветру в гору, прощаясь с незаконченным сюжетом, и оставляя прошлое внизу. Их было много, может быть, десятки. Им каждый шаг давался все труднее, и глядя вверх, в разорванное небо, они надежду обнажали, словно шпагу, готовые к последнему сраженью с невидимой судьбой, с пустым пространством, и с тем, чему названья не найти, но что влечет, как гибельное пламя. И осень все швыряла листья в лица, и город, что раскинулся в долине, устало погружался в темноту… А наверху чернел валун сомненья — усилия ребенка бы хватило, чтобы вниз его толкнуть, но спал ребенок, слезинкою ладошку обжигая

Подпись к картине Шагала Розовые любовники

Грустные "Любовники" Шагала На меня смотрели со стены. Почему так жизни в жизни мало, И так много внутренней войны? Доживем ли мы до просветленья? Грустные любовники молчат. Две души, уставшие от тренья Времени о вечность по ночам.

О масках…

Каждая маска — это маленькое предательство. Человек, меняющий маски слишком часто, себя убивает, даже если целится в пустоту — пустоты не бывает. А маски — это всего лишь художественное оформление человеческого отчаяния.