Чтение онлайн

Тоннели узкие. Я знаю это, потому что каждые несколько секунд стена царапает мне руки. Мое дыхание отдается эхом. Воздух спертый. Кажется… кажется, будто я в ловушке.

Но я сосредотачиваюсь на ровном жаре длинных пальцев Рейкера, обхвативших мой локоть. Сосредотачиваюсь на том, как наше дыхание сливается воедино. Я использую его силу, чтобы удержаться, ведь если мои шаги осторожны и неуверенны, то его — нет. Он идет так же плавно, как по открытому полю. Он подобен клинку, прорезающему всё насквозь, подчиняя мир своей воле.

Я цепляюсь за эту силу, пытаюсь заставить её пробудить мою собственную. Если он не боится, то и я не буду. Я замедляю дыхание. Выравниваю шаг.

А затем я выхватываю одно из тех немногих воспоминаний, что я так берегу.

Я думаю о том времени, когда отец рассказывал нам с сестрой историю о том, как они с матерью полюбили друг друга.

Они были соседями. Они знали друг друга всю жизнь.

Его отец умер рано, поэтому моему отцу приходилось помогать матери заботиться о семье. Он уходил далеко, туда, где всё еще росли густые леса, валил деревья, а затем на санях тащил древесину обратно в деревню. У него не было времени играть на улицах, как у других детей, но он наблюдал за ними, пока колол дрова. Он восхищался моей матерью издалека. Он говорил, что она была самой красивой девушкой, которую он когда-либо видел. Говорил, что ему нравилось, как она закидывала голову, когда смеялась. Она делала это и в тот день, когда они с другими детьми затеяли какую-то игру.

Волк появился из ниоткуда. Его ребра просвечивали сквозь кожу. Он был истощен. Он схватил мою мать за подол платья и потащил через улицы прямиком в лес — в ту часть, где деревья были чахлыми и наполовину сгнившими. Она кричала.

Другие дети разбежались, но мой отец схватил свой топор и бросился за ней. Он вбежал прямо в чащу.

Прежде чем волк успел вонзить в нее зубы, отец разрубил ткань платья, освобождая ее.

И — как добавляла моя мать — вовсе не то, что он спас ее, заставило ее влюбиться. Нет. Дело было в том, что он не убил волка, хотя в руках у него был топор.

Вместо этого… он принес ему еду.

Волк вернулся. И отец снова его покормил. И снова.

Что мой отец любил в моей матери, так это то, что она простила волка. В ней тоже было милосердие; она нашла цветы с целебными свойствами, чтобы залечить раны на его лапах. Мало-помалу волк стал им другом.

Конечно, первое, что сказала моя сестра, когда история закончилась — это то, что она хочет себе ручного волка. И что если какой-нибудь нападет на меня, а она меня спасет, можно ли нам будет оставить его себе?

Я до сих пор помню взгляд, которым обменялись родители. Будто они подумали, что им всё-таки не стоило рассказывать нам эту историю.

И я никогда не забуду любовь в этом взгляде — словно целая жизнь, полная воспоминаний, была заключена в одном этом мгновении.

Я моргаю, и темнота всё так же глубока, как и несколько минут назад. Но она утратила часть своего веса и остроту своих клыков.

— Ты хоть что-нибудь видишь? — спрашиваю я, гадая, как Рейкеру удается идти так уверенно.

— Немного.

— Как?

Он медлит несколько мгновений, прежде чем ответить. Кажется, каждое слово приходится вытягивать из него клещами.

— Иногда мы тренировались в тоннелях.

Я хмурюсь.

— Я не знала, что на Штормовой Стороне есть тоннели.

— Их там много.

Полагаю, я многого не знаю о нашем родном крае.

— И какими… какими были остальные твои тренировки?

Его голос резок, как коса.

— Если ты ищешь способ отвлечься от своего страха темноты, Арис, то это неподходящая тема.

Не знаю, почему у меня каждый раз мороз по коже, когда он произносит мое имя. Даже если в нем звучит раздражение, как сейчас.

Это длится уже несколько недель. И точно так же, как он видит меня насквозь, замечая мои самые слабые места, я вижу насквозь его.

Я тяжело выдыхаю.

— Всё настолько плохо?

Не это ли… не те ли страдания он перенес? Те, о которых говорил Садовник?

Он издает горький, надменный смешок.

— Ты понятия не имеешь, что значит «плохо», Арис. — Его пальцы сильнее сжимают мою кожу. — Ты не знаешь, что такое страх. Или боль. Ты не знаешь ни…

— Ты не знаешь, что знаю я, — перебиваю я его так резко, что он умолкает. Он ничего не отвечает.

Тишина. В течение нескольких мгновений стоит лишь глухая тишина.

Затем любопытство берет верх, и я нарушаю молчание:

— Сколько человек ты убил?

Он не колеблется ни секунды.

— Я давно потерял счет.

— Сотни?

Между нами повисает пауза.

— Больше.

Я прерывисто вдыхаю. Столько жизней… оборвано его рукой. Этой самой рукой, которая сейчас ведет меня сквозь тьму.

Я не должна была удивляться. Я знаю его репутацию. Я видела его в деле.

— Единственный способ научиться убивать — это убивать, Арис, — говорит он.

Он прав. И, возможно, именно это всегда было моим главным изъяном, главной преградой на пути к богам и моей мести.

Я не так бессердечна, как Рейкер. Я не могу просто отключить свои эмоции. И… это делает меня опрометчивой.

— Ты когда-нибудь был кем-то другим? — тихо спрашиваю я. В этом тоннеле нет ничего, кроме наших голосов. — Кем-то, кроме убийцы?

Я не могу представить его ребенком. Смеющимся. Беззаботным. Черт, я даже не знаю, есть ли у него лицо. Не знаю, изуродован ли он шрамами, монстр ли он или кто-то еще.

Была ли у него семья? Родился ли он в одном из тех приютов, где детей учат сражаться с тех пор, как они начинают ходить? Так ли он попал в королевскую гвардию?

Мне хочется спросить. Но… я не хочу спрашивать о том, на что не готова буду ответить сама, если он задаст встречный вопрос.

Впрочем, это не важно.