Если человек умеет рифмовать слова, это ещё не значит, что он поэт, и сочинения его – ещё далеко не поэзия.
«Быть поэтом – это значит то же,Если правды жизни не нарушить,Рубцевать себя по нежной коже,Кровью чувств ласкать чужие души».
Так считал Сергей Есенин. И именно так становился поэтом Валерий Платонов – с «рубцами» на душе и с кипящей кровью в сердце.
Валерий Павлович родился в 1951 году на Нижегородчине, в семье провинциальной интеллигенции. После школы окончил военное училище и долгие годы служил в Советской, а затем и в Российской армии.
Зов поэзии, как доброе вино, созревал в его душе. Со своими стихами пришёл в литературное объединение «Электростальские огни», где не только обрёл друзей и единомышленников, но научился технике написания стихов. Валерий пишет о любви, о счастье, о патриотизме, пишет гражданскую лирику, не чужда и пейзажная лирика.
В 2011 году вышел первый сборник стихов «Медаль». В 2012 году – «Вдохновение». В 2015 году – «Чёрным по белому». И в октябре 2015 года Валерий Павлович стал членом Союза писателей России.
Ветеран Вооружённых сил РФ, офицер в отставке, жизнелюб, оптимист, неутомимый житель и неутомимый поэт Подмосковья.
Другие интересные подробности о поэте – в его стихах.
Виктор Воробьёв, член Союза писателей России
Опять
7 ноября 1941 г. в честь 24-й годовщины ВОСР на Красной площади состоялся парад
В ноябрьский день всё утро напролётВ моей душе опять звучит кантата —Я окунаюсь в сорок первый годИ хронику бессмертного парада.Идут полки, я в напряженье весь,Ведь по святой для русского брусчаткеИ мой отец шагает где-то здесь,Сержант и командир сорокапятки [1] .Держа равнение, прошли полкиБез тренировок – прямо с эшелона,А дальше – бой и вновь шаги, шагиДо новых зорь седого окоёма.Кто шёл с отцом – их, видимо, уж нет,Давно и он отдал поклон планиде,И, впившись взглядом в хронику тех лет,Отца опять сегодня не увидел.
1
Сорокапятка – противотанковая пушка калибра 45 мм.
Очаг
Деревянный дом у речки,Огород и баня,Я любил сидеть у печкиИ смотреть на пламя.В нём увидеть можно былоЗолотую рыбку,Голубого крокодила,Рака и улитку.А сестрёнка, как малину,Робко и несмелоОтковыривала глинуИ за печкой ела.В свете и уютной гаммеЛад с дыханьем вкуса,Видно, помогала мамеДом обставить муза.Пироги, ватрушки с жару,Лампа вполнакала,И негромко под гитаруПела и читала.Для сестрёнки шила платья,Я – дружок Валера,И в наш мир и в наше счастьеЗло входить не смело.
Родник
В лесной глуши, среди берёз и сосен,Там, где орешник свеж и полон сил,Где день ветвями дуба укорочен,Родник себе дорогу проложил.Давным-давно, мой дед не помнил это,Срубили сруб, установили крест,И в жаркое засушливое летоУ родника я слышал благовест.Сюда ходили бабушка и мама,Места такие святы на Руси,Чуть выше земляничная поляна,Ну а грибов! Да хоть косой коси!А ниже по ручью, в кустах сирени,Вольготно и пичуге, и ежу.Я подойду и преклоню колени,Воды напьюсь и на траве лежу.
Служу слову
Шагая по Русской равнине,Стихи и рассказы пишу.Ведь как величайшей святынеЯ русскому слову служу.От красок текущего векаНа сердце то горечь, то сласть,Но слово должно человекаТеплом и красой окружать.Читаю. Стих слушает Логос [2] ,Луна, поднебесная синь,И хочется, чтобы мой голосЗапомнили Время и Жизнь.То зной, то снега на равнине,А я всё пишу и пишу,Ведь как величайшей святынеЯ русскому слову служу.
2
Логос – разумное начало космоса (мысль, слово, закон).
Восторг
Идём, любуясь дивным светом,Восторг в душе и словесах,А журавли, прощаясь с летом,Нам вторят в ярких небесах.А осень, осень всё смелее,Срывая голос с дивных нот,Звенит, и спутница хмелеетОт перегруженных частот.И стать, и лёгкая походка,И блеск в очах, и огоньки,И я навязчиво, но робкоКасаюсь трепетной руки.И осязая, как от света,Воспламеняется душа,Мы входим споро в бабье лето,А в осень жизни – чуть дыша.
Вдохновение
Высокой страсти не имеяДля звуков жизни не щадить,Не мог он ямба от хорея,Как мы ни бились, отличить.А. С. Пушкин
Вулкан кипел в груди давно,И вот он с силойИз недр души прорвался, ноНе пеплом – лирой.И поэтический потокПошёл со звоном,Волшебной образностью строкЯ очарован.В нём ритм и музыка стиха,Как хвост за змеем,Четырёхстопная строфаИ ямб с хореем.Анапест, дактиль, вняв маршрут,Уже в дороге,Мужские, женские живутВ потоке слоги.И амфибрахий руки жалКоллегам летом,Раскрыв души потенциал,Я стал поэтом.
По строфам Блока
Вползи ко мне змеёй ползучей,В глухую полночь оглуши.А. А. Блок
Когда в душе растёт тревогаИ бытовая шелуха,Я, углубляясь в строфы Блока,Сливаюсь с музыкой стиха.На диво оживают строчки,Звучит, как песня, плавно речь.И вижу не слова и точки,А «матовость покатых плеч».Губами чувствуя дыханье,Я пью его, как винный сок,А воспалённое сознаньеСрывает с тела лёгкий шёлк.Вот-вот взорвусь: кровь закипела,Дыханье спёрло, дрожь в ногах,Нагое трепетное телоОбнять пытаюсь впопыхах.И слышу в атмосфере жгучейКрик поэтической души:«Устами томными замучай,Косою чёрной задуши».
