Приват для Крутого

Глубокий вдох, слыша, как бешено стучит сердце. В голове рой мыслей, смотрю на свои дрожащие руки. Сейчас или никогда, давайте же!

Шаг, еще быстрее, забудь о страхе, его нет. Я бегу по перекрестку со всей дури, видя, как на меня несутся огромный черный мерс с девяткой.

– А-а-а!

Визг раскаленных шин, а после громкий удар, скрежет металла и битого стекла. Все случается так быстро, одна секунда, один лишь миг.

Я падаю на дороге, больно затормозив по грубому асфальту коленями. С меня слетают сумка и даже шапка. Я все же не успела сгруппироваться вовремя.

Мои ладони мокрые, я упала прямо в лужу. Пытаюсь встать – хотя бы на колени. Вижу, как в полуметре от меня остановился тот самый черный мерседес. Он въехал в девятку, превратив ее кузов в груду мятого металла.

Поднимаю голову и вижу, как двери мерса синхронно открываются и оттуда выходят четверо мужиков. Все как подбор здоровые, высокие, плечистые. Они все вместе как группировка, как стая опасных хищников.

Кто-то рядом сигналит, куча машин, и мы в самом центре города. Из-под мятого капота явно дорогущего мерса струится дым, растворяясь в воздухе, а я с трудом поднимаюсь на ноги.

– Идиотка слепая! Моя ласточка, черт! – причитает тучный водитель девятки, но смотрю я не на него, а на мужчину, который первым вышел из мерса. Это водитель. И это я бросилась ему под колеса минуту назад. Я спровоцировала эту аварию.

Сглатываю, осторожно поднимаясь на ноги и стараясь сдержать внутреннюю дрожь. Замечаю, что мои колготки на коленях разорвались. Содранную кожу невероятно щиплет, но боли я не чувствую.

Вокруг куча людей, кто-то орет, матерится, но смотрю я только на водителя мерседеса. Это и есть Савелий Крутой, бандит, криминальный авторитет нашего города, настоящая верхушка, негласный хозяин города, владелец ОПГ “Прайд”.

В жизни он совсем не такой. Вообще не фотогеничный. Ни разу, и даже не два, на фото этот бандит был как-то поспокойнее, чем сейчас, мамочки…

Какой же страшный, он вообще некрасивый, зато полный власти. Крутой ни на кого не похож и никого за людей не считает. Он и есть Власть. Такие идут по головам, ни под кого не прогибаются – они сами под себя всех нагибают.

Крутой далеко не мальчик молодой – взрослый мужик. Довольно высокий, холеный какой-то, ухоженный, статный. Матерый, опасный авторитет, внушающий оцепенение и ужас всем, кто рядом, и особенно мне.

Нет, обычно я смелая, но сейчас у меня почему-то дрожат коленки и напрочь забывается речь, которую я дословно зубрила. Все выветривается из головы, я его испугалась, я испугалась своей реакции на этого бандита.

Боже, у него же взгляд как у удава Каа: прямой, цепкий, пробирающий до костей. Смотрит на меня из-под бровей. Глаза непонятного цвета, нос с небольшой горбинкой, явно не раз перебитый. Жесткая щетина, широкие скулы, массивный подбородок. Волосы, кажется, темно-русые.

На Крутом черный костюм и наброшенное на широкие плечи серое пальто. Сглатываю. Да уж, его начищенные до блеска кожаные туфли будут стоить дороже, чем вся моя одежда, вместе взятая. И даже сапоги.

– Вот коза, а! Ты че творишь, жить надоело?! Пиздец… новая тачка, бампер просто всмятку! – говорит рядом стоящий шатен. Он в черном полупальто, одет попроще, чем Крутой, но тоже здоровый дядя.

– Так, все! Вина не моя, это вы не соблюдали дистанцию! Я вызываю ментов, пусть разбираются! – вопит водитель девятки, а я замираю. Про ментов мне не говорили. Что он несет? Боже…

– Спокойно, дядя. Лишних движений не надо.

Крутой медленно отодвигает полы пальто, и я вижу у него на поясе черную кожаную кобуру с пистолетом. У него крупные руки, смуглые, жилистые, большие ладони, кажется, в тату.

Маленькая поправка: я не знала, что этот дядя носит пистолет. Надо было догадаться. Боже.

Глаза водителя девятки округляются так же, как и мои. А еще я понимаю, что даже если бы и попыталась, уйти уже не смогу. За моей спиной один из этих бандитов маячит как стена.

Страшно. Жутко, дико даже.

Я попала. Сильно. И не туда.

***

– Да вы чего, мужики? Я же просто…

– Ганс, рассчитайся, и поехали, – коротко отдает приказ Крутой рядом стоящему блондину, а я медленно поворачиваю на выход, но меня тут же подхватывают за шиворот куртки, оттаскивают на обочину.

– Куда?

– Домой.

О, а это мой голос, точнее, писк. Вмиг сковало все тело. Вживую это не так, как на картинке. Я словно овечка, которая забрела к голодным львам на обед без приглашения. Но они очень даже рады, особенно тот кареглазый, который палит на меня.

– А с этой что? Самоубийца, блядь, – басит тот, кто меня держит за шиворот, как котенка.

– А она хорошенькая! Отмыть, и под сто грамм аж бегом пойдет. Смотри, смазливая. Иди сюда, цыпа!

Этот шатен с карими глазами тянет в мою сторону руки, но не успевает. Крутой первый подходит ко мне на обочину и буквально хватает в охапку за шиворот. Поднимает высоко. Настолько, что я едва касаюсь носочками асфальта.

– Кто ты?

От его голоса кровь стынет в жилах. Такой низкий, рокочущий, хрипловатый. Этим голосом только приказы раздавать, что, наверное, он и делает.

Почему-то я вся дрожу, я вижу, как они все смотрят на меня, как Крутой смотрит, чуть прищурившись. Сканирует словно, а мне аж больно от его взгляда. Холодные глаза, такие серые, нет, они гранитные.

Почему-то я дрожу, и смелость моя куда-то улетучилась. Ощущение такое, что меня схватил когтистой лапой лев. Дикий царь зверей, хозяин жизни.

Одно мое неверное движение, и он отгрызет мне голову.

– Даша… – лепечу, моя смелая амазонка спряталась куда-то за дерево.

– Какого черта ты бросаешься под мою машину?

Держит меня крепко, как мышонка. Вопрос логичный, но, по правде, смотреть в глаза Крутому мне страшно. Замечаю на его руке какие-то золотые перстни. На мизинце и указательном пальце, а еще от него пахнет дорогим парфюмом. Очень дорогим, судя по тому, как резко у меня закружилась голова и все так замелькало, как будто бабочки в голове опьянели и сколотили нектар.