Шрифт:
Предвоенное лето
Есть люди острова.
Есть люди корабли.
И направляясь снова,
До островов любви,
Я вспоминаю про былое.
Судьбу нельзя винить,
За бурь, дыханье злое,
Их надо пережить, -
Судьба, видать, такая:
И выварит в печалях,
Надеждам не потакая, -
И скорбью развенчает,
Средь жизни дней убогих.
Покроет, снежной замятью,
Ран зарубины, многих…
Кровоточащей, памятью…
Есть люди острова.
Есть люди корабли.
Но хочется, мне, снова,
До островов доплыть.
02. 05. 21 г
Приходят поэты — приносят эпоху;
В архивы сознания — стихи (реже — прозу).
Ступают, строптивицы, со всеми не в ногу;
Властям, как отмщение; врагам, как угрозу.
И так нелегко с ними, — суду не подвластны.
Их жизнь тяжела: скорбный, каверзный путь.
А, чтоб примириться? — Мысли напрасны -
С тернистого пути, невозможно свернуть.
Шаламов, как поэт, нам оставил в тетради:
Где каждое слово, на вес золотого песка,
Где зековской кровью, пропитаны пади,
И жизнь, зависит от хлебного довеска.
И вывернута суть, палача наизнанку,
Презрением облит, вертухайский сброд.
Смятение внесено, в пропаганды шарманку,
Обличая, так названный: “советский народ”.
Недолго Россия, читала по этим нотам -
Страницы истории, познавая себя.
Вновь к власти, она, привела идиотов,
Чтоб время опричнины, повернуть вспять.
Шаламов, на Колыме, выживал “доходягой”.
В больничке “лепилой”, пристроился, он.
Доживал в богадельне? каким-то бродягой,
Поведавши всем про советский закон…
Уходят поэты — уносят эпоху.
Отряхнувши стихи, как пыль с сапогов.
За ними уже — подбирая: «не в ногу»,
Новые пииты, спешат с ворохами стихов!
18. 06. 21 г.
Мне нравятся дожди в начале лета;
И небо, вроде грязного сапфира;
В стихах своих — я поселюсь, где-то:
Укрывшись далече от городского мира.
Где, благоуханные, акации цветут.
Пьянящий аромат сулит блаженство,
Что в светлый мир, убранство принесут:
Цветущие сады — самое совершенство.
Сажусь я иногда за стол: стихи пишу,
В которых, в каждом слове воскрешаюсь.
Я чувствами, словно воздухом, дышу,
И — в рифмах — постоянно, закрепляю.
Соприкасаясь внутренним убранством,
Духовность, выдвигая наперед.
Так хочется постичь своим талантом,
Мыслей своих в стихах своих полет..
Сегодня слушал — соловей поет,
Затейник еще тот; он, словно лира!
В начале лета, когда дождик льет,
И небо, вроде грязного сапфира.
8. 06. 21 г.
Соловей умолк в июне;
Ночки сделались угрюмей;
И отцвел жасмин.
Сад, усаженный цветами;
Над любимыми местами;
Долго брожу один.
Наслаждаюсь и мечтаю,
Я в своем саду гуляю.
В сложной аберрации,
Образы возникают.
Мысли в облаках витают,
Там — в цвету акации.
В небе солнышко сияет;
Пичужки там и сям порхают;
Солнечный денек.
Словно чудо — это лето!
Песней иволг перепето!
В утренний часок!
2021 г.
Я сплю, в сутки, по нескольку часов.
Привык, не хочется на это тратить больше.
Свободный труд, — основа всех основ, –
Время жизни продлевает, мне, на дольше.
День начинается со стихов — завершает проза;
При свете электричества — я с рифмами вожусь;
При солнце я на грядках, — на земле ваяю розы;
В этих я медитациях, весь день, я провожу.
В заботах праведных, чтоб было без остатка,
Чтоб в творчества реку, бежал ручей сверкая;
Чтоб с чувствами и перлами было там в порядке,
Чтоб пользу от трудов своих, при жизни получая.
17. 06 21 г.
Снова приступ ностальгии;
Сердце трепещи в груди.
С мыслями о перипетии:
Что ожидает впереди?
Жил, казалось, улучшая,
Храм, что наваял внутри.
Что-то впрок заготовляя,
Чтоб украсить лик земли.
Скоро грань, за тем пределом,
С духом, расставшись навсегда,
Чтоб, потом, остаться делом,
Как отпечатками следа.
2021
Средина лета…
Занимаюсь рыбалкой…
Со снастями и обманкой,
Сижу на Лимане.
На лодке в штиблетах…
В футболку одетый…
Сижу среди лоз…
(Лиман весь ими оброс).
Ловлю на червя…
И точно не зря…
Сделав точный заброс,