Шрифт:
***
Извечный холод и серость улиц.
Старая брусчатка, покошенный дом.
Улицы, полные пёстрых куриц –
Печальная картина за моим окном.
Мой старый город, помнящий многое.
Как путник, уставший в дороге.
Вновь завершив путешествие долгое,
Угрюмо стоит у моего порога.
Мне его жаль, особенно вечером.
Когда я также один с вином.
Сижу, размышляя о самом вечном,
Жалея об упущенном, дорогом.
Я здесь поселился на вечность.
Наказав себя за чужие грехи.
Наказав за свою же беспечность –
Что сгорел, другим зажигая огни.
***
Ужасный бар, пропахший сигаретами:
Дешёвый алкоголь, убитые почки.
Здесь каждый в бутылке ищет ответы –
Почему во вселенной мы одиночки?
Здесь каждый тысячный – шут.
Забавник, не принятый обществом.
Каждый, умирающий в кире – плут,
Что предпочёл всему одиночество.
Частый гость заведений подобных.
Исчерпавший себя верой в других.
Я искал людей бесподобных,
А находил безвольных, пустых.
Я давно предпочёл алкоголь человеку.
Он не меньше пьянит, но не бросит меня.
Я уверен, что с каждым веком,
Правда лишь в бокале вина.
***
Вот что скажу, во всей этой гуще –
Отнюдь не кофейной, а гуще дерьма.
С каждым днем, тем паче, тем пуще,
Я понимаю, что предпочту лишь себя.
Кто-то уходит. Спустя час уже новый.
Так называемый якобы друг.
В каждой беде помочь мне готовый,
А на деле же просто пиздюк.
Сколько криков о вере, вранья:
И о верности, честности, чести.
Но только средь тысячи воронья,
Один лишь ворон на месте.
***
Увези меня по железной дороге,
Стуча монотонностью рельс.
Я устал обивать пороги,
Пытаясь унять свою спесь.
Я хочу просидеть в вагоне,
Целые сутки, глядя в окно.
Летний ветер куда-то гонит,
Покуда плетется веретено.
Судьбы нити сплетая едино,
Сводит вместе невидимый бес.
Чувство счастья бесспорно мнимо,
Но имеет свой мнимый вес.
Мнимо все, что летит за окном:
Мнимы леса, стволы деревьев.
Я могу быть уверен только в одном,
Всё пройдет, дай мне лишь время.
Правдива лишь боль от разлуки,
Что уймется спустя года.
Я хочу целовать твои руки,
Я хочу целовать лишь тебя.
***
Мой мир в бумаге, на страницах
Всех книг, которые прочел.
И каждая история мне снится,
И в каждую из них бы я ушел.
Спасать миры за разом раз,
Погибнуть не давая никому.
И излучать добро из глаз,
С улыбкой подойдя к окну.
Я предпочел бы жить не здесь,
А где-то, странствиям себя отдав.
И слушать эльфов песнь,
Осознавать, что Воланд прав.
***
Станцуем напоследок танец.
Под музыку моей души.
Станцуем, с тебя же не убудет,
Ведь, для тебя вся моя жизнь – гроши.
Закружим в танце сказочном
Под музыку оркестра сердца,
Что неустанно мне играет,
И от которой никуда не деться.
Запомни мой последний танец,
Подаренный тобою, как подругой.
Твоя улыбка, словно глянец.
Не думал я, что смерть мне станет другом.
***
Я – поэт, который не пишет.
Я потерял свой дар давно.
Мою душу никто не услышит,
Пока я молча смотрю в окно.
Я – поэт, что ищет строки.
Я ищу свой утерянный дар.
Клянусь, что извлеку уроки,
Может я слишком стар?
Быть может, исчерпан лимит,
Что дан мне свыше на слова.
Но ведь чувствую, кровь кипит,
Значит не прошла моя пора.
Я – поэт, который ищет,
Ведь совсем еще молод.
Я восстану на пепелище,
Только сожги и дай повод.
***
Я ходил по дорогам от края до края:
На север, на юг, запад, восток.
Видел, как небо в огне сгорает,
И прорастает жизни цветок.
Я видел: гибель, рождение, старость.
Видел: богатых, нищих, больных.
Среди несчастий зарождалась радость,
И отражалась в улыбках людских.
Истоптал все дороги раз за разом,
Ища то, что было когда-то мое.
Спасти её можно лишь фразой,
Фразой о том, что любишь её.
Я искал. Я устал. Я измучен.
Сидел один на краю, ждал конца.
Мне казалось, я ей не нужен,
Но тут рядом села она.
Хотел я спросить: почему она здесь,
Ведь я не нашел, не сказал, что люблю.
В последний момент успел прозреть –
Кто-то другой сказал, она суждена ему.