Лик войны
Шрифт:
— Сапер… Воспаление легких… Нельзя трогать, все равно к вечеру кончится, — сказал фельдшер.
Вдруг из-под чешуи глины раздался громкий внятный стон:
— Спасите меня!.. Дайте мне что-нибудь!.. Я так хочу жить!..
Я вздрогнул от голоса. Подошел к койке, вгляделся в покрытое грязью, заросшее бородой лицо. Это был Роже.
Солдат смеется:
— Лежим, глядим: выбегают из окопов и наземь… Пулеметы работают. Да все руки закидывают, будто танцуют. Как мы смеялись!..
— Смеялись?
— А конечно. Смешно глядеть.
— Ведь умирают.
Смеется. Потом прибавляет:
— Умирают? Je m’en fiche. Наплевать…
Иду. Надо перейти окоп. Чей-то труп. И переступив уж, замечаю — ведь я его ногой отпихнул. Смерть? Меня убьют? Умер самый близкий мне человек? Все человечество погибнет? Да, конечно, но видеть надоело…
Ничего в этом нет жуткого, великого, таинственного, только забавно вскинутые руки да труп, который мешает ходить. И, говоря откровенно, наплевать… «Je m’en fiche».
1915–1919
Париж — Киев