Чтение онлайн

14 сентября, 1831 год. Поместье Дерби.

— Гаспар, ты куда? — не унималась мать. Она уже три недели не дает мне покоя. Все переживает, что я добью Ричарда. Добью своей непокорностью, ненавистью, презрением.

Я не ответил, а лишь продолжил свой путь к заветной комнате.

— Я тебя туда не пущу. Ему едва полегчало. Гаспар. Не добивай его!

— Не лезьте, мать, туда, куда не просят, — нехотя разомкнул отчаянные объятия и жадно ухватился за ручку двери.

Легкий толчок вперед — и врата в исчадье Великого Ричарда отварились.

— Гас… — жалобно пропищала матушка мне вслед.

НО я был неумолим.

— Здравствуйте, — громко, звонко, с вызовом крикнул я ему навстречу.

Веки дрогнули. Еще тягучие секунды — и глаза разомкнулись.

Мутные, красные… Они вымаливали у меня покой.

Нет. Нет. И еще раз НЕТ.

Не дожидаясь ответного приветствия, я достал свое мысленно придуманное ружье. Выдержал заветную паузу, "заряжая" в ствол патроны с порохом.

Сладостное прицеливание — и… выстрел.

— Я пришел к Вам, что бы сообщить, что ЗАВТРА, 15 ноября 1831 года, в 9 утра я буду венчаться с Соней Беннет. Жаль, что Вы не сможете разделить со мной столь прекрасное событие.

Замер. Он замер. Глаза округлились. А затем вдруг дикий кашель вырвался наружу, едва не раздирая его глотку в клочья.

— Да что же ты за ИЗВЕРГ!!! — дико завизжала мать и ту же бросилась к Ричарду, пытаясь собой закрыть его рану, его боль. Пытаясь отдать свою жизнь взамен на его слабость и смертность.

Я лишь ликующе улыбнулся.

ОКО за ОКО, Ричард.

15 ноября, 1831 г. Англия. Церковь св. Мартина.

Небесный перезвон церковных колоколов взбудоражил всю округу. Кого только не было на этом празднике. Каких только слоев общества.

Никто бы не посмел пропустить венчание будущего наследника всего поместья Дерби. Мое венчание с Соней.

Ах, Соня, Соня.

Я стоял у алтаря, всматривался в проход, где вот-вот появится моя будущая жена, и понимал, что…

Неожиданно в боковую дверь, как раз за моей спиной, вбежала мать.

— Гаспар, Гаспар, — тарахтела она, словно безумная, все еще прячась от пытливых взглядов за ширмой в проходе, и нервно махала мне рукой.

Кем-кем, а матерью я не мог пренебречь.

Пусть раздражение плясало на моем лице, но все же сошел со своего почетного места и скрылся под возмущенные взгляды собравшихся.

— Слушаю.

— Гаспар, твой отец… Ричард… только что скончался.

Не сдержался. Действительно, не сдержался от улыбки.

— Гаспар, — удивленно меня одернула словом мать. — Как… как ты так можешь? Он же твой…

— Он никогда не был моим отцом, и кому-кому, а тебе уж точно это известно. Мой отец — Луи, француз, которого когда-то, в 1810 году, еще до моего рождения, обесчестил и бессердечно убил этот твой любимый Ричард.

— Но, но… — ее лицо вдруг побагровело, грудь нервно задергалась в невыносимых спазмах. — Откуда…

— Когда тебя ненавидит собственный отец, то легко догадаться, что не все чисто в твоем происхождении. А дальше — только желание узнать правду — и истина сама выплывет на поверхность.

Не знаю. Не могу понять. Не могу принять то, как она легко простила Ричарду это предательство.

Не могу… Да и не хочу!

Резко отвернувшись от нее, словно от нечисти, я неспешно побрел к алтарю.

И вот я снова стою на почетном месте ЖЕНИХА.

Идиотизм.

Прощальный взгляд…

…На театральную комедию.

Но не успел я сдвинуться с места, как вдруг заиграла музыка. Запел старинный церковный орган.

Ах, как не вовремя. Как не вовремя.

А вот и невеста появилась напротив меня.

Что же, дальше тянуть нельзя.

Я ступил уверенный, но нарочно растянутый, замедленный шаг вперед.

Часть гостей обернулись ко мне, нехотя оторвавшись от шествия Невесты.

Ехидная улыбка, смех в кулак. Я пошагал "любимой" навстречу.

Бедная моя Соня.

Она замерла в нерешимости.

Еще секунды — и мы наконец-то поравнялись друг с другом.

— Прости, — вполне реалистично произнес я слова, полные раскаяния и сожаления.

Печальная улыбка — и пошагал прочь из церкви.

Сказке конец.

Нечего так на меня смотреть.

19 сентября, 1831.

Я слышал, что Соня сегодня ночью утопилась.

Зря. Зря. Глупая дурочка.

Вот тебе и золушка. Вот тебе и сказки…

Спросите, чувствую ли я за собой вину? Нет. Если Господь не дал ей ума, то я здесь не причем.

Март, 1832 год. Англия. Поместье Браун.

Прекрасная Леди в красном. Лизи Браун, что же Вы танцуете на этом балу с моим братом, а взгляда не можете оторвать от меня?