Как бы
Шрифт:
Сижу я и думаю про себя - "Привыкай, лейтёха Коновалов. Потому что власти твоей осталось от силы года два. И если не шмальнут тебя сразу во время революционных событий, сидеть тебе здесь, лейтёха, пока какие-нибудь распиздяи не оставят от России рожки да ножки." Но уже спокойно так думаю, без лишних нервов.
Потом меня в сон потянуло. Ну, я что? Лёг на коечку, примостился кое-как, руку под голову. И заснул себе.
И, значит, приснилась мне такая вот хрень. Будто я - рыцарь, или как его там... витязь, что-ли, какой-то былинный, типа Рэмбо. Шлем на мне, латы, меч по ноге хлопает, и сижу я на огроменном таком белом коне. Вокруг поля, деревья, солнышко вовсю шпарит, в общем, местность такая вся неколхозная. Только не еду я ни хрена, а торчу, как мудак, у какого-то перекрёстка. Посерёдке лежит белый камень неслабых размеров, тяжёлый, сука, весь в землю ушёл. Одна верхушка сверху осталась. Вроде на нём какая-то хрень написана, сейчас уже не разберёшь. Да и не в этом, чую, дело, чего там на нём накарябано. Потому что боевая задача и так ясна. Есть три дороги, надо куда-то свернуть. Не самому, а как бы вот для всех сразу. Тоже знаю: куда я - туда все. Как бы так всё устроено, что всегда один за всех выбирает. Это, типа, закон жизни.
Ну чего? Еду я налево. Вся дорога кровищей залита, кости гнилые валяются, черепа, и чем дальше, тем больше этого добра. А по сторонам тени какие-то нехорошие маячат. То ли волки, то ли ещё что похуже. Конь, бедолага, ржёт, глазом косится. Не, думаю, туда нам не надо.
И только подумал - опять я у того дурацкого камня оказался. Ладно, поехали направо. Дорога широкая, ровная, одно плохо - нигде ни травинки, ни былинки, лунный пейзаж какой-то. Проехали ещё немножко, смотрю - а по краям дороги пески... Ёшкин кот, опять влипли.
И как подумал - снова, бля, на перекрёстке стоим на этом грёбаном, чтоб его. Ну тут уж чего репу-то чесать - едем вперёд. Всё вроде нормально, никакой кровищи, зелень кругом, травка. Далеко уже заехали, и вроде всё в порядке. Я даже спешился, коня в поводу повёл. Смотрю - лужок зелёный, приятный такой. Ну, я, конечно, подлянки жду, осторожно так ступаю - вдруг болото. Не, всё типа честно. Расположились. Конь травку пощипывает, я в травке разлёгся, культурно отдыхаю. Однако, смотрю - коняга-то мой как-то странно башкой завертел, хрипит, пена выступила... Смотрю на травку эту зелёненькую, ёпть!
– да это ж полынь, дурман, и ещё что-то такое гадкое. Я к коню - а тот от меня. Насилу ухватил за повод, ногу в стремя - а тот уже этой гадости нажрался, и, чую, хреново ему...
И опять, блин, я у грёбаного этого камня-алатыря, только теперь уже совсем без вариантов. А на камне сидит чёрный карлик, рожи корчит, лыба до ушей. И мордой своей подозрительно смахивает на дедка моего знакомого того самого. Я, значит, спешился, с мечом к нему подбираюсь, а он сидит себе, только пальцем тычет - мол, осталась тебе одна дорога, назад.
Ну, смотрю я, что там сзади. Тоже дорога, и, в общем, неплохая. И едут по ней всадники на конях - только спины видать. Одно плохо - кони ихние на месте ногами перебирают, а сами всадники прозрачные такие, как медузы. И не солнышко над ними ни хера, а полная луна светит... Призраки, короче.
И чую я: дедок тоже явно из этой компании. Поэтому и наглый такой: его ж человеческим оружием не возьмёшь. Он и так не живой, чё ему.
И до того мне погано стало, что ёбнул я со всей дури мечом в камень этот вонючий, да так ёбнул, что проснулся.
Только когда сон уже кончался, на самом краешке, увидел я, как разваливается всё на куски, и а в воздухе появляется четвёртая дорога. И бежит по ней белый конь без седока...
А когда я совсем глаза протёр, то уже знал, что дальше делать надо.
Позвонил я своим ребятам, велел принести диктофончик и кассетку чистую. И водочки. Она, родимая, мне сейчас совсем не помешает.
Ну что, начальник, не надоело? Да всё уже. Самый хвостик остался.
В общем, так. Пистолет всегда при мне, так что посторонней помощи не потребуется. Теперь только всякие соображения на дорожку.
Значит, так. Были у нас три варианта, так сказать, развития событий. Какой выбрать - от меня зависело. Не будет меня - не будет и того, кто выбирает. А значит, случится всё сразу.
История у вас, дорогие товарищи, будет в эти годы исключительно мудацкая. Я так думаю, что там все варианты перемешаются. То есть все три наши исторические, блин, судьбы, вместе сложатся, и на три поделятся.
Вот будет каша! Уссаться можно.
Интересно, правда, кто у вас первым президентом России будет? Но уж точно не Хаз. И не Руцкой. Эти варианты уже отыгранные. Союз, наверное, развалится, но тоже как бы по-дурацки, не до конца. С этим вам ещё возиться надо будет... С Чечнёй, наверное, воевать вам всё же придётся, это никуда не денется... но Москву они вряд ли возьмут. Хотя, чую жопой, их в Москве будет много. Как - не знаю, но будет. Западники сюда тоже влезут с разными делами. Вы с ними поосторожнее. Интересно, башня Останкинская у вас сгорит? Если сгорит, не дёргайтесь особо, это привет от нас... В девяноста третьем, девяноста четвёртом и девяноста восьмом будут какие-то напряги. У нас они были во всех вариантах, но разные, так что какая из этого хуйня в результате слепится, без поллитры не разобраться.
Вроде всё сказал... Сейчас водочки хряпну. Без закуси. На том свете рукавом занюхаю.
Да, к чему это всё я. Слышь, начальник, вы все мне кой-чего должны. Так вот: найди лейтёху Коновалова, в вашем мире он тоже есть. И не будь жопой, сделай его, что-ли, майором. И дай ему квартиру нормальную. За заслуги перед Отечеством. Ему тоже жить надо.
Сделай, а? Не будь говном.
Ну, теперь можно и водочку. Хух! хорошо пошла.
Ну, ещё одну, последнюю. За здоровье.
Будьте здоровы, дорогие сограждане!