Фальшивые зеркала
Шрифт:
Идти на встречу с человеком, которого два года назад сделал врагом… а теперь попросил о помощи.
Я надел шлем, некоторое время посидел, глядя в экраны. Наушники чуть заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного.
Гиперчувствительность – тоже признак дип-психоза.
Впрочем, и шлем давно пора менять…
– Вика, вход. Личность… номер семь. Стрелок.
Deep.
Ввод.
Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая, розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко…
Встаю, смотрю на себя в зеркало.
Эх, Стрелок, Стрелок…
Укатали сивку крутые горки…
Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах, время инфантильных красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и варварская пышность.
Вскидываю руку – к своему отражению в зеркале, к цепкой руке, протянувшейся навстречу.
– Ты всегда был последним Стрелком этого мира, – говорю я отражению. – Потому мне и нравился.
Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу на бархат, а дублёную кожу на ухоженную шкурку.
Я – Стрелок.
Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крэйзи не воевать, а мириться.
Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, ещё не пришло.
Выхожу из отеля, ловлю машину.
Как странно – вновь быть в этом теле, и вновь называть тот адрес!
– Лабиринт Смерти, – говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и добавляю: – Административное здание…
Путь недолог. У «Лабиринта» хорошие машины, а посетителей администрации вряд ли слишком много.
Расплачиваюсь, с тревогой замечая жёлтый огонёк на своей кредитной карточке. Предупреждение – осталось меньше пятидесяти долларов.
Трудно воевать, когда не на что купить патроны…
Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником. Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у входа вооружён чем-то новым… каким-то диким гибридом гарпунного ружья и швабры футуристического дизайна …
Впрочем, какое мне до этого дело?
В приёмной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется, меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
Мне в общем-то всё равно…
– Добрый день, – говорю я. – Как мне увидеть Ричарда?
– Ричарда? – поскольку я остановился между столиками, сотрудницы переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
– Ваш сотрудник по имени Ричард…
Девушка едва заметно хмурится.
– Ричард… Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
– Наверное.
Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона…
– Как представить?
– Леонид.
– Запишитесь, пожалуйста…
Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку, записываю имя на специальный бланк.
«Попытка внешнего контроля системы, – шепчет незримая Вика. – Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?»
– Да, – говорю я.
«Виндоус-хоум» у меня зарегистрирована на имя Пользователь из компании Компания.
Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею пожертвовать…
– Следуйте за указателем. – Блондинка улыбается. Ей велели меня пропустить.
В воздухе вспыхивает розовый огонёк. Приплясывая, летит к одной из дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на той, которая мне нужна.
«Ричард Паркер.
Служба внешней безопасности.»
Я открываю дверь и вхожу.
Чёрт возьми, не только я надел старое тело!
Крэйзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским сходкам.
Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачёсанной шевелюрой. Костюмчик, галстук… всё очень цивильно.
Стою, ожидая его первых слов. Начнём вспоминать обиды?
– Лёня, старый ты козёл! – радостно вопит Крэйзи. Выскакивает из-за стола с прытью, доступной лишь в глубине. – Всё такой же!
Пожимая ему руку, я всё ещё жду подвоха. Любого.
И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски, понимаю, что он совершенно искренне мне рад.
– Ты куда пропал? – Крэйзи разводит руками. Он канадец, и либо говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел русским превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. – Я посмотрел… двадцать четыре письма тебе кидал!
– Забросил я свой пейджер.
– Зачем? – удивляется Крэйзи.
– А смысл? – вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. – За встречу!
– За встречу! – соглашается бывший дайвер. – Как ты живёшь?
– Нормально.
– Бизнес?
– Никакой, – не вижу смысла кокетничать.
– Вот! – Крэйзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью – поведением, интонациями голоса… теперь это и впрямь Ричард Паркер, крупный сотрудник «Лабиринта Смерти». – Я посылал тебе предложение пойти к нам на работу.
– Кем?
– Начальником отдела внутренней безопасности, – Дик улыбается. – Понимаешь?