Чтение онлайн

«Кто-нибудь, убейте меня».

— Ты узнаёшь композитора?

— Это не моего типа музыка, и мне, честно говоря, всё равно, — прямо отвечаю я.

— Как ты можешь не знать? Это же Иоганнес Брамс, слышал «Колыбельную»? Это он написал. Разве в детстве твоя мама никогда не давала тебе слушать?

— Во-первых, мне плевать, кто этот парень; во-вторых, мы не должны обмениваться анекдотами из истории нашей жизни; и в-третьих, если ты можешь помолчать, то окажешь мне большую услугу.

Бланка ничего не отвечает, просто выключает радио и, протяжно вздохнув, поворачивается к окну. Я хорошо знаю колыбельную, о которой она говорит, это одно из тех воспоминаний, которые я ревниво храню в сердце.

Девушка для меня никто, мне не хочется рассказывать ей о своей жизни, и я не хочу ничего знать о ней.

«Почему тогда я чувствую себя виноватым, отвечая ей таким образом?»

Словно ей удалось дотронуться до глубоко спрятанных нитей, даже не осознавая этого.

— Бланка.

Она не оборачивается, просто продолжает смотреть на улицу.

Я вижу её отражение в стекле; руку, сгоняющую слёзы с лица.

«Она плачет, и это моя вина».

— Бланка посмотри на меня

— Чего ты хочешь, Дамиан? — отвечает она ворчливо, продолжая сидеть ко мне спиной.

Я резко сворачиваю на обочину, торможу и разворачиваю её, заставляя встретиться со мной взглядом.

— Моя жизнь — отстой, и я думаю, ты это понял. Извини, если я пытаюсь вести себя, будто это не так, прости меня, если я пытаюсь на мгновение забыть о реальности, в которой живу, пытаясь поговорить с тобой. Давай проясним одну вещь: я здесь не потому, что мне нужна твоя защита, я могу о себе позаботиться. Я согласилась провести с тобой время, чтобы узнать тебя, притвориться на несколько дней, что живу в другой реальности. Я решила остаться с тобой на выходные, несмотря на то, что каждая чёртова унция моего разума кричала об обратном, потому что считаю, — я заслужила немного грёбаного веселья! — она выглядит не в себе, но видно, что Бланка знает, что делает. Девушка не питает иллюзий, что я могу дать ей что-то, кроме сделки. Если она намерена провести несколько дней, не думая о проблемах, которые её ожидают, кто я такой, чтобы отказать ей в этом?

Я смотрю на неё и не могу пошевелиться, понимая, что тоже стал одной из причин её грусти. Она права — её жизнь в данный момент хреновая, но от всего есть средство, и я, как ни странно, чувствую необходимость ей помочь. Я ласкаю её лицо, а затем нежно целую. Не хочу спрашивать себя, почему я это делаю. Я решил, — в ближайшие дни тоже отпущу себя и перестану просчитывать каждый шаг.

— Прости, я не хотел заставлять тебя плакать, — шепчу ей в губы и снова целую, — давай начнём сначала, давай притворимся, что всё хорошо, окей?

Она кивает, пробормотав «спасибо».

Я продолжаю гладить её лицо большими пальцами, позволяя себе минуту полюбоваться глазами Бланки: в них есть что-то чарующее.

Она накрывает ладонью мою руку и начинает гладить вверх и вниз. Делает это с такой нежностью, что даже я, скептик и холодный человек, чувствую её теплоту.

Я неловко отдёргиваю от неё руки.

«Разве между нами не возникает эта странная… Я даже не знаю, как назвать, гармония»?

Завожу двигатель и встраиваюсь в движение в замешательстве, я никогда не хотел бы оказаться где-то ещё, как в этом моменте.

«Что ты делаешь со мной, Бланка?»

— Как думаешь, купаться ещё рано? — спрашивает она, пытаясь разрядить атмосферу.

— Стоит жара, если хочешь, тебе никто не запрещает, — я чувствую на себе её пристальный взгляд. Но если раньше я возбуждался от мысли, что женщина так настойчиво смотрит на меня, то теперь меня это смущает.

— Могу я что-нибудь узнать о тебе?

«Проклятие! Ты просто так не сдашься, да?»

— Что ты хочешь узнать?

— Кто ты на самом деле, Дамиан Монтеро?

Её вопрос меня удивляет. Припарковав машину перед океаном, я не могу устоять перед искушением взглянуть на неё.

— Я такой, каким ты меня видишь, не умею притворяться.

«Это правда».

Она прикусывает щёку изнутри и нервно теребит пальцы.

— Ты настоящий, но также и лицемерный, — нерешительно говорит она.

— Лицемер? — спрашиваю я, нахмурившись.

— Ты уверен, что имеешь иммунитет к чувствам, но это не так. Вместо того чтобы убеждать себя, что за пределами твоих шаблонов ничего не существует, тебе следует исследовать в своём сознании те места, которые тебя пугают. Я знаю, о чём говорю. Я очень хорошо знаю такое поведение, — она делает паузу, оценивая мою реакцию, а затем продолжает, — тебе это покажется абсурдным, и ты наверняка найдёшь много оправданий, чтобы доказать обратное, но мы с тобой похожи больше, чем думаешь.

Меня накрывает пустота, за которой следует гнев на её слова, и я избегаю ответа. «Глупая девчонка, она просто ни хрена не знает!»

Она даже не может представить, через что мне пришлось пройти, не знает, что если я сегодня такой, то только потому, что жизнь отняла у меня слишком много, оставляя без всяческой надежды.

Я выхожу из машины и успокаиваюсь, глядя на океан.

Воспоминания, будь они прокляты, уже стоят готовые ожить, готовые снова мучить меня до конца моих дней.

Двадцать восемь лет назад.

У меня урчит в животе и болит рука. Я забился в угол пустой кладовки, где сижу взаперти уже несколько часов. Сюда меня притащил бородатый мужчина, застреливший маму и сестру.

Никто не придёт, чтобы спасти меня. Единственные люди, которых я любил, ушли. Они погибли по вине отца. Он виноват, потому что восстал против плохих людей.

Уверен, я тоже умру. В ушах без остановки продолжают звучать крики матери и отчаянные вопли Феличитас, и я затыкаю уши, надеясь, что всё закончится.

Я поступил как трус. Ничего не сделал, чтобы их спасти. Ведь я мужчина в доме, должен был защитить, а вместо этого я смотрел, как их убивают.

Я заслуживаю смерти, как они.

— Вот наш Escorpio (Скорпион), — произносит мужской голос, входя в кладовку.

Я испуганно поднимаю взгляд, пока мужчина подходит ближе.

Почему он назвал меня скорпионом?

— Если хочешь остаться в живых, ты должен сделать всё, что от тебя потребуют, — он поднимает мой подбородок, — я ясно выражаюсь?