Бесстыжее лето
Шрифт:
Олег пожимает плечами. Герман утешает меня:
– Начало показа в одиннадцать. Они сами только что уехали… Ты можешь успеть.
Я сразу оживляюсь, решив отложить все остальное на потом:
– Куда ехать?
– Станция метро Кропоткинская, а дальше я сам не знаю… погугли.
Танцы с бубном занимают у меня десять минут, в это же время я вызываю такси (мой – точнее, Макса! – кадиллак все еще на парковке у клуба, и сегодня вечером его надо обязательно забрать, не то увезут на эвакуаторе), а на место прибываю без трех минут одиннадцать.
– Это точно нужное здание? – недоверчиво спрашиваю у водителя, выглядывая наружу.
– А в чем проблема? – мужик хмурится.
– Просто тут должен проходить модный показ…
– Я водитель, а не модельер, прости, я понятия не имею…
Я не даю ему закончить и, швырнув на приборную панель купюру, выныриваю из машины, отправляясь на поиски нужного мне мероприятия.
Показ оказывается и вправду любительским, для девчонок и парней, которые занимаются в модельных школах и студиях.
Быстро вычислив козу в толпе участников, организаторов и гостей, я подбираюсь к ней сзади и дергаю за локоть, игнорируя всех присутствующих:
– Ну привет, стерва!
– И тебе не болеть, – отзывается она равнодушно, словно надеялась на мое отсутствие, но была уверена, что я все равно притащусь. Выглядит она сногсшибательно. Словно только что вернулась с Мальдивских островов. Идеальная укладка, платье, как всегда высоченные шпильки.
– Это ты перевела часы на моем телефоне?! – рычу я ей на ухо.
– Понятия не имею, о чем ты говоришь, – она вырывает руку.
Конец ознакомительного фрагмента.