Автор
Шрифт:
– Вот это больше похоже на мотивацию, – наконец я начал осознавать, что этот странный человек имеет в виду, – знаете Дмитрий, я, кажется, начал Вас…понимать.
Тот удовлетворенно улыбнулся, обнажив свои белоснежные зубы.
– Вот и правильно, будет несправедливо, если Вы лишите ненавистников своих книг возможности немного вас подразнить, – подмигнул он, – Вы должны получать от этого удовольствие, Вы же за этим здесь?
– Да, это моя первая официальная презентация, – ответил я скромно, надеясь, что скоро речь Димы станет более понятной, а то столько странно построенных предложений я не слышал со времен обучения в школе.
– Ну так расслабьтесь, мы все здесь равны, отбросьте панические атаки в сторону, – Дмитрий положил руку мне на плечо, – выступление на публике, не самое страшное, что может нас ожидать в дальнейшем.
Я посмотрел на него с опаской, думая, что он снова начнет упоминать нейросети, которые медленно захватывают наш мир, но тот удалился беседовать с другими писателями.
Пока на сцене выступал один из конкурсантов фестиваля, я занял место за пустым столом, осматриваясь и пытаясь понять, чем во время выступления занята публика. Не все люди смотрели с интересом на сцену, многие лишь слушали «очередного писателя». Выступающий сейчас автор почему-то демонстрировал не что-то фантастическое, а книгу, связанную с кулинарией из фантастических книг. Казалось бы, столько еды уже придумано в этом мире, а этот парень не сдается и показывает свои новшества. Какой интересный молодой человек. Он твердо и уверенно держит планку, на его лице не видно ни капли сомнений, эту книгу точно будут покупать. Не сказать, что меня прям интересует кулинария, да и вообще, я не люблю готовить. Для меня все эти…готовки… превращаются в какую-то жестокую пытку. Даже если у меня был бы холодильник, постоянно наполняющийся всеми видами и сортами продуктов, я все равно не смог бы приготовить даже простой суп. Проще написать книгу, чем готовить, а готовить по книге это уже за гранью реальности. От всех этих размышлений о еде, мне захотелось пить, так что я взял бесплатную бутылочку воды на столике.
На душе стало немного легче, хотя нет, на душе стало пустовато. Дмитрий, казалось, отнял у меня ту самую способность придираться к себе и своему творчеству. Может он действительно прав, не стоит так сильно убиваться, что кому-то может не понравиться то, что я пишу. Или может я недостаточно все подробно описал… или наоборот добавил слишком много ненужной информации. Из-за этого странного парня, который говорил какие-то несвязные и непонятные вещи, мой собственный мозг не мог сформулировать то, что я хотел бы донести до других. Я думал лишь о том, что он говорил, пытался сказать. Я его вообще правильно понял? Он, что, доктор? Или может он всего лишь псевдоученый, который помешан на искусственном интеллекте. Да господи, мне становится настолько легко от своих размышлений, от осознания того, что я и сам параноик, помешанный на идеальном тексте. Неужели я кажусь таким сумасшедшим со стороны, что ко мне подошел незнакомец и начал вести этот странный диалог, пытаясь донести до меня странную мысль своими странно построенными предложениями?! Почему другие писатели ведут себя как на обычном корпоративе? Да, я большинство этих людей даже не знаю, но они ведут себя чересчур спокойно и расслабленно.
Почему я не такой? Почему я не расслабленный и спокойный, как вот эти женщины, сидящие в метре от меня и пьющие свою воду с таким видом, словно у них в стаканах дорогущий коньяк?! Паническая атака похоже одолевает только меня. Все такие добрые, общительные и самоуверенные, тьфу. Откуда у людей столько сил и стремления? А если все дело в нынешних технологиях? Не зря этот Дмитрий, так тщательно изучает всю эту нейро-фигню. А может я выгляжу очень старомодно на фоне всех этих авторов? Почему-то мысли поплыли в сторону модных тенденций и одежды. Моя одежда не совпадает с окружением? Или может моя дедовская машинка старее, чем сам автор пишущий на ней текст. Ну, хотя это да, ее же купил мой родственник, когда был молод. Что-то я думаю не о том. Вообще, если мне удастся получить место в издательстве, на самый первый гонорар, это же так называется, да…я куплю себе шикарный компьютер. В наше время, ну, то есть в век рассвета технологий пора, каждый уважающий себя писатель приобретает себе что-то продвинутое. Так что и мне надо будет прикупить какую-нибудь штучку. А машинку я поставлю на полочку, буду смотреть на нее, как на самый ценный экспонат.
Я с нетерпением ждал, когда мое имя объявят для следующего выступления, однако этот кулинарный парень все продолжал и продолжал рассказывать о своей чудо-книге, которая успела порядком всем надоесть. На душе становилось как-то тяжело, блин, мне совсем не хочется опозориться на глазах этих уже состоявшихся полноценных авторов, если их можно назвать таковыми. К тому же никому не интересно иметь антирейтинг своих книг…а ведь даже присутствующие среди авторов читатели могут засмеять тебя и поставить под каждой твоей книге одну звезду за любой проступок. Вот оно мне надо? Так, ладно, все, вдох-выдох, я достиг своего уровня писательского развития, все хорошо. Что ж, хорошо, что я это понимаю, а вот если бы это понимала еще и Афина, она могла бы быть здесь рядом со мной. Или хотя бы поддерживать меня на этом трудном писательском пути. Но она никогда не верила в меня, а только провоцировала, пыталась унизить, растоптать. Именно из-за нее у меня такие припадки насчет написанного мною текста, вдруг он ужасен, и я переборщил с чем-нибудь, например описанием.
Конец ознакомительного фрагмента.